• DÉBUT OCTOBRE 2015 : gresham, oregon, heart of freedom
C’était une notification sur son smartphone qui lui appris la nouvelle, ce jour là. Sous son regard curieux et ses sourcils froncés s’étendait un post Reddit intitulé « CE QU’ILS NE NOUS DISENT PAS ! » et pendant de longues heures, Archie avait parcouru des dizaines de théories du complot rédigées par des internautes qui s’improvisaient lanceurs d’alerte. Il en réfutait la plupart mais en embrassait certaines, principalement le fait que oui, les médias ne leur disaient pas tout. Et l’armée non plus, d’ailleurs. Et ça gonflait en lui, la peur d’être asphyxié sous des lois liberticides, que tout ceci ne soit qu’une ruse pour prendre le contrôle des foules. Pas habituellement complotiste, Halpert avait pourtant la rébellion dans le cœur et c’était sans doute pour cette raison qu’il avait rapidement rejoint les premières manifestations, un panneau à la main, un bandana lui couvrant une partie du visage. Et tout en scandant des slogans pas toujours inspirés, Archibald marchait dans les rues de Gresham, l’esprit pacifique qui se tenait éloigné des casseurs et autres fouteurs de merde, essayant d’éviter les bombes lacrymogènes, aidant ceux qui avaient été touché en leur rinçant les yeux, les réconfortant avec de grands sourires et des discours pas très flatteur sur les forces de l’ordre.

Heart of freedom ; octobre  2015, peinture à l’huile sur toile, 16"x12".
Ici, l’artiste a dépeint sa première manifestation, lui au milieu d’autres, cherchant à garder sa liberté avec des slogans notés à la va-vite au marqueur sur un carton qu’il brandit.

• FIN OCTOBRE 2015 : gresham, oregon, the great shipwreck of life

La violence, il l’avait vu grandir dans les rues dans lesquelles il avait marché pendant des jours, écriteaux de paix au dessus de la tête. Elle déchirait la ville qui l’avait vu grandir, elle s’attaquait aux commerces, aux petites vieilles dans la rue, aux gens chez eux pour une paquet de pâtes ou un rouleau de papier toilette. Ce monde devenait fou, et ça laissait Archibald hagard. Il n’arrivait pas à comprendre la panique qui prenait les moins stables à la gorge, les poussant à être les pires versions d’eux même. Comment pouvaient-ils s’égarer de la sorte ? C’était terrifiant. Il les voyait passer sur les réseaux sociaux, les délurés qui se regroupaient, se retrouvaient pour prendre d’assaut la supérette du coin, s’organisaient comme s’ils étaient entrain de monter le casse du siècle et c’était désolant. Et comme n’importe quelle personne en désaccord avec quelqu’un d’autre sur internet : Archie donnait son avis en commentaire, faisait preuve d’esprit sur des airs hautains en leur prouvant par A + B qu’ils étaient de mauvaises graines qui ne faisaient qu’empirer les choses.

Mais la panique avait fini par le saisir, lui aussi. Panique dirigée vers les émeutiers, d’abord, la situation inédite ensuite. Les voitures brûlées, les boutiques saccagées, les appartements éventrés avaient eu raison de lui, le poussant finalement à quitter son chez lui, bien loin de se douter qu’il fermait une porte qu’il ne rouvrirait jamais plus. Alors sac à dos sur l’épaule, pied de biche à la main, il avait rejoint le gymnase de la ville dressé en camp de réfugiés par les militaires contre lesquels il avait manifesté, quelques temps plus tôt. Archie s’était d’ailleurs excusés à quelques uns d’entre eux, pardons reçus les sourcils étonnés face à ce hippie des temps modernes qui avouait ses tords et qui annonçait qu’il n’aurait « pas dû perdre confiance en l’autorité et croire aux conneries sur internet. ».

Et dans ce camp aux allures de futur naufrage, Archibald fit la rencontre de Gary, un petit con qui avait aussi peu de notion de respect que ceux à qui il avait essayé d’expliquer la vie sur internet. Alors les commentaires n’étaient plus écrits, mais oraux, le petit sourire suffisant en plus. Ce « Gary » incarnait tout ce que Archie ne supportait pas dans leur génération, ce fier représentant de cette société de consommation qui croit que le monde lui appartient, parce qu’il en avait décidé ainsi. C’était alors en toute logique qu’ils en virent à s’insupporter au moindre raclement de gorge, de bruit de fourchette dans l’assiette ou d’une inspiration plus forte que la précédente. Et la première vraie dispute avait éclatée quand le blond s’était fait piquer des noix dans son sac alors qu’il méditait, et que le brun avait eu l’audace, en plus, de les lui jeter une à une en plein visage alors que son esprit était ailleurs. S’en était suivie une lecture condescendante sur l’origine de ces dites noix qui n’étaient « définitivement pas des graines » et Archie et Gary ne s’étaient plus parlé pendant des jours. Bon débarras. Une chose était certaine dans la tête de l’artiste : une fois tout ça terminé, une fois rentré, il ne voudrait plus jamais croiser cette tête de con.

The great shipwreck of life ; octobre 2015, fusain sur papier à grain 125g,  8,2"x11,7".
Représentation du gymnase ou l’artiste s’est barricadé avec d’autres âmes en quête de sécurité. Les visages sont volontairement flous, tout comme la situation dans laquelle l’artiste, et le monde, baignent.

• HIVER 2015-2016 : campagne de gresham, oregon, when the party is over

Après des semaines à l’abri du danger extérieur, épargnés par l’horreur qui grandissait dehors, la patience des survivants ignorants commençait à s’amenuiser face aux manques de vivres, de confort, mais surtout face au manque cruel d’informations. Plusieurs groupes avaient fini par se former dans le gymnase, tout comme la certitude qu’il n’y avait rien de bon à rester ici. Et Archie avait essayé de s’y accrocher le plus longtemps possible, à sa conviction que tout redeviendrait comme avant, que les émeutes finiraient vite, qu’il pourrait bientôt rentrer chez lui, reprendre le tableau inachevé qu’était sa vie. Mais se cramponner à cette idée alors que les espoirs s’effilochaient un peu plus chaque jour aurait été des signes de pure folie alors quand une partie du camp avait décidé de le quitter pour fuir la ville, Halpert avait suivi le mouvement. A ce moment la, le blond n’avait pas vraiment conscience de ce qui l’attendait dehors, ni la faim, ni le froid, ni les morts. Il s’était contenté de suivre ceux à qui il avait sourit et qu’ils lui avaient sourit en retour. Sauf à Gary, il lui avait pas sourit à lui, et pourtant il était quand même là. Ils étaient une petite dizaine à avoir quitté Gresham et son gymnase, et l’horreur de la réalité, dont ils avaient été préservé entre les murs qui sentaient la sueur et le désespoir, avait fini par les frapper. Et le premier coup avait été porté à leurs illusions, persuadés que pour se rendre dans le ranch tant convoité dans l’état d’à côté, ils pourraient utiliser des voitures. Mais elle étaient pour la plupart siphonnées ou inutilisables, et aucun d’entre eux ne s’y connaissaient assez en mécanique pour les sortir de cette terrible fatalité : ils devraient quitter la ville à pied.

Le second coup, c’était le froid qui l’avait balancé en plein dans leurs gencives, crochet du doigt à en décrocher une molaire, ou deux. Des hivers rudes, Archibald en avait déjà connu, mais toujours emmitouflé dans des grands manteaux et des écharpes, des paires de gants et de chaussettes sèches, le ventre bien remplis, aussi. Alors celui ci semblait plus dévastateur que tout les autres, sans être certains que ce soit vraiment les températures le problème, mais plutôt la situation précaire dans laquelle ils étaient tous. Sûrement un subtile mélange des deux. Bordant les routes les bras croisés sur sa poitrine pour garder un peu de chaleur, il s’enfonçait d’avantage dans les campagnes de l’Oregon, s’éloignant d’une ville qu’il n’avait jamais vraiment quitté, luttant contre l’idée pessimiste qu’il ne la reverrait peut être jamais. Parce que c’était un optimiste, Archie. Il ne pouvait s’empêcher de leur dire que tout ça n’était qu’un au revoir, qu’ils finiraient par revenir, une fois tout  remis en ordre, dans « quelques s’maines, vous verrez ! »

Mais ça, c’était avant le troisième et dernier coup essuyé par le petit groupe devenu un peu plus que de simples êtres qui survivaient ensemble. Ce soir là, c’était Archie et Gary qui montaient la garde. Et même si les liens s’étaient resserrés avec les autres, avec lui c’était jamais vraiment passé. Ils avaient toujours fait en sorte de ne jamais se trouver à être responsables de quoi que ce soit d’important en même temps, mais le destin en avait décidé autrement, ce soir là. D’où était parti la dispute ? Certainement quelque chose d’incroyablement crétin, couplé avec le fait qu’ils n’avaient encore jamais croisé de morts, ce qui les rendaient moins conscients d’un danger pourtant omniprésent. Les autres dormaient d’un sommeil bien mérité quand les voix des deux hommes s’étaient élevées l’une contre l’autre, et ils n’avaient pas entendu les clochettes tendues sur des fils chanter l’avertissement qu’elles arrivaient, ces menaces qu’ils n’avaient entendu que dans la bouche d’autres. Alors les sienne s’agitaient, se déformaient sous les insultes et les reproches. Et peut être avaient-ils fini par se rendre compte du vacarme qu’ils faisaient, à quelques pas de ceux qu’ils avaient juré de protéger pour cette nuit, parce qu’ils avaient fini par la fermer, l’un l’index levé, l’autre l’oreille tendue. Et dans le regard qu’ils s’étaient tout deux échangés, ils avaient compris que c’était trop tard, qu’ils avaient attirés quelqu’un, appelé par leurs chamailleries. Ou quelque chose, quelques choses. Ce premier hurlement de douleur suivi d’un silence, Archibald s’en souviendrait jusqu’à sa mort. Ce qu’il vit, aussi. Jugulaire arrachée dévorée d’un enfant entre les dents d’un homme qui ne ressemblait à rien de ce qu’il s’était imaginé, les nuits d’avant. Il était resté un instant figé face au carmin dégueulasse qui s’éparpillait, aux grognements inhumains et cette panique qui était née dans le cœur de chacun d’eux, le sommeil et l’incompréhension encore dans leurs traits. Armé, Archibald aurait pu peut être sauver des gens de l’horrible sort qui les attendait, peut être, tous. Mais au lieu de ça, il avait foncé pour récupérer son sac, et avait fuit le cauchemar qu’il avait lui même aidé à créer. Et ce geste égoïste, bien qu’il lui ai certainement sauvé la vie, il ne se l’expliquait toujours pas aujourd’hui.

Et il avait couru, la peur au bide, la honte aux yeux, à s’en déchirer les muscles, les doigts crispés sur son arme qui n’avait encore jamais servie. Pourtant, il avait fini par faire volte face, répondant à un appel à l’aide la ou il avait ignoré les douze premiers. Pourquoi celui ci et pas les autres ? Pour ça non plus, Archibald n’eut jamais la réponse. Il avait changé de direction, fondant sur sa gauche la ou les suppliques s’élevaient d’une voix qu’il n’avait pas reconnu entre les battements terrifiés et terrifiants de sa propre peur à ses oreilles. Et il la vit, la mort au dessus de Gary, si proche de le faucher de ses dents tranchantes. Sa course s’était achevée d’un grand coup d’épaule dans celui qui ne vivait plus mais qui marchait quand même, le faisant tomber un peu plus loin, l’écartant de l’homme au sol à qui il avait jeté un « relève toi ! » sans même avoir la présence d’esprit de lui tendre la main pour l’aider, trop obnubilé par la mort qui se relevait de sa chute. Et porté par la peur, ce qu’il tenait trop fermement entre les doigts fini par fendre l’air glacial de cette nuit-là, s’écrasant d’abord sur un torse qui ne semblait pas ressentir la moindre douleur. La force et l’élan qu’il avait donné à son coup manqua de le faire trébucher, mais réussi à se rattraper sur son autre jambe et le pied de biche revint à la charge, s’éclatant lourdement sur le côté du crâne visé, partant en éclats sous la violence du métal et de la terreur d’Archibald. Il venait de tuer pour la première fois. Il n’eut pas le temps de dégueuler ce qui se pressait pourtant au bord de ses lèvres, car d’autres arrivaient, sûrement avait-il dû hurler pour se donner du courage, les attirant à leur suite. Archie et Gary avaient détalé dans deux directions différentes, sans même un mot, sans même un regard.

Il courut une heure cette nuit là, avant de s’écrouler dans un placart à l’étage d’un diner désert, ou il laissa enfin sortir de son estomac la terreur, la fatigue, la honte d’être en vie et la soudaine solitude qui avait fondu sur lui.

When the party is over ; janvier 2016, stylo noir sur une serviette en papier,  5,9"x5,9".
Cauchemar noir et rouge sur blanc. La fillette et le mort mangeur de vivants sont étonnants de précision, le carmin pour illustrer l’horreur et le sang que l’artiste à découvert cette nuit la est fait à partir de sauce tomate maison diluée dans un peu d’eau.

 

• 2016-2017 : entre gresham, oregon et seattle, washington, the light behind their eyes

Alternant entre le lourd poids de la solitude et le bonheur de pouvoir offrir des sourires à ceux qui n’en avaient pas vu depuis des lustres, Archibald avançait sans d’autre but que celui de survivre. Il suivait parfois un groupe qui voulait bien de lui pendant un temps, avant de se retrouver seul à nouveau parce qu’il avait été oublié sur un bord de route, parce que sa seule bonne volonté ne suffisait plus à justifier de garder la bouche à nourrir qu'il était ou parce qu’il s’était simplement perdu, incapable de les retrouver. Et puis ça recommençait, lui, la route, les morts, le froid et la faim avant de retrouver d’autres âmes auxquelles s’accrocher. Chiot abandonné sans objectif qui suivait ceux qui en avait un, et il fini même par s’approprier le leur : rejoindre Seattle et une des communautés qui se seraient formées la bas.

Et dans un monde qui n’avait de cesse d’attaquer son esprit éclatant, la mort s’accumulait sous ses cotes, l’horreur s’amoncelait dans sa tête et tout perdait lentement sens.  Les couches s’était délitées petit à petit, se détachant une à une pour ne laisser plus que le vide dedans et des sourires posés par dessus. Chaque matin il se réveillait un peu moins lui, jusqu’à ne plus l’être, les bouts de raison éparpillés un peu partout sur le chemin entre chez lui et cet ailleurs qu’il cherchait à rejoindre sans parfois se souvenir pourquoi. C’était une autre personne qui était venu boucher les trous dans sa tête, offrant à ce monde décharné un Archibald confus, à des kilomètres de celui qu’il fut et qu’il avait laissé à Gresham.

Les obsessions étaient aussi venues se greffer à ce cœur qui battait différemment, ces images qui s’accrochaient à lui sans répit, lui brouillant la vue le jour et lui troublait le peu de repos qu’il trouvait la nuit. Et griffonner ces bribes d’hier sur papier semblait être la seule chose qui les faisait partir. Alors papiers, carnets, stylos et autres crayons étaient montés sur la liste des priorités de ses recherches journalières au milieu de la nourriture consommable, de l’eau en bouteille, des médicaments et aussi, d’autres personnes à accompagner.

The light behind their eyes ; 2016-2017, crayon sur papier à grain gris 90g, 8,3"x5,8".
Longue séries de portraits des gens qui ont croisé la route de l’artiste. L’on peut voir l’évolution de sa psyché dans certains détails qui tendent à disparaître, et d’autres qui apparaissent, en particulier dans les yeux de ceux qui sont morts qui finissent par être remplacés par des « googly eyes » dignes de dessins d'enfants la ou tout le reste représente l’horreur vécue par l’artiste dans des détails de plus en plus macabres.

137, ash night bld, Toledo, Washington ; février 2017, stylo bleu sur papier simple, 8,2"x11,7".
Premier croquis d’une interminable série de plans de bâtiments avec annotations à utilités variables. Le premier est un plan en coupe de la première maison visitée par l’artiste à Toledo.

• AUTOMNE 2017 : seattle, washington, you’re my windows to the sky

Il lui fallut presque deux ans pour atteindre un but qui ne lui appartenait pas au départ, et quand ses chaussures trouées avaient enfin foulées les premiers bouts de route de Seattle, Archibald s’était persuadé que cet objectif était sien, qu’il était la consécration de sa vie, une fin en soi, l’accomplissement de la quête ultime. Alors il avait pleuré, pas de tristesse, pas de fatigue, mais d’une joie incommensurable, rires dérangés dérangeants qui s’étaient mêlés aux larmes sous les yeux écarquillés de ceux qui avaient fait ce dernier bout de chemin avec lui. Sans doute n’avaient-ils pas encore remarqués dans ses regards brillants et ses sourires trop grands, cette folie pourtant bien la, et qu’une fois chose faites, ils ne pouvaient plus l’ignorer. C’était sûrement la raison pour laquelle ils l’avaient laissé derrière après une nuit dans un grand entrepôt sur les docks, ou d’autres âmes s’étaient éparpillées ça et là du sol bétonné. Archie s’était réveillé sans être entouré, et il se rappela que l’unique réponse à tout, comme ses parents lui avaient appris, c’était de sourire. Alors face à cet énième abandon, face à la solitude revenue se poser sur lui, il avait offert un grand sourire à personne.

Ça faisait quelques jours déjà qu’il s’était retrouvé seul dans ce qu’ils semblaient tous appeler le « no man’s land », et Archibald avait tenté quelques approches avec d’autres solitaires comme lui, armé de son sourire et de son envie de rompre le silence entassé derrière ses lèvres. Et sans forcement s’être fait des ennemis, il devint rapidement une cible facile. Ce n’était pas la première fois qu’il se faisait piquer des affaires, et jamais le blond ne s’emportant, acceptant son sort avec un bonheur sur le bord de ses lèvres et inadapté à ce genre de situation. Tout le monde était dans le besoin, le partage était la clé, même si bien des soirs Archibald se retrouvait sans rien à se mettre sous la dent, son maigre diner difficilement acquis entre les mains d’autres. Il était armé pourtant, il aurait pu défendre sa pitance dérobée déjà trop de fois, mais n’avait pas l’intention de rentrer dans un cercle de violence qui ne ferait que rendre un monde déjà mourant encore pire. Peut être que c’est ce qu’il aurait pensé, avant, alors qu’aujourd’hui il prenait seulement ces rares interactions comme du pain béni dont il se nourrissait à défaut de manger ce qu’il était allé chercher au péril de sa vie.

Plongé dans une profonde méditation, dos au mur et pied de biche sur les genoux, il ne les avait pas entendu fouiller, encore, dans son sac à dos. Il n’avait pas entendu non plus son surnom depuis l’autre bout de l’entrepôt, lancé par une voix qu’il aurait sans doute reconnue. « Hé, c’est mon hippie! » Archie n’avait émergé qu’une fois les doigts tapotant son épaule, ouvrant les yeux dans un sursaut de sa respiration. «Archie, ils t’ont piqué tes cacahuètes!» « Retourne jouer aux billes connard, mêle-toi de ce qui te regarde si tu veux pas que ça tourne mal. » Il lui fallut quelques secondes pour comprendre soudain pourquoi il y avait tant de gens autour de lui là ou il y avait d’habitude personne. «Ca me regarde, on se connaît! On a mangé des tomates ensemble.» Les mots s’emmêlaient autant dehors que dedans, et battant lourdement des paupières, le regard navigant entre ceux qui tenaient leur butin dans les mains et celui qui était venu se dresser face au larcin, Archibald oublia de reprendre sa respiration. La majorité des visages de ceux qu’il avait rencontré au fil de ces années cauchemardesques avaient désertés sa mémoire, et certainement qu’il s’était présenté à des gens qu’il connaissait pourtant déjà. Mais ces traits là, ils étaient restés gravés quelque part au fond d’Archie. Et sa voix, elle l’avait transportée la bas, cette nuit là, et le cri qui s’en suivi personne d’autre ne l’avait entendu, résonnant assourdissant dans ses entrailles emmêlées par un événement qui pensait s’être perdu il y a des siècles de cela. Bribes d’un autre homme et d’autres problèmes, morceaux de la fin de quelque chose et des débuts d’un autre. Et peut être que ça fit remonter quelque chose de soigneusement enfoui qui aurait du le rester, car quand l’un sorti un couteau, Archibald sauta sur ses pieds, arme prête à faire son office vissée dans sa main crispée. Il n’était pas impressionnant, du haut de son pauvre mètre et quelques, pourtant la présence de sourire sur son visage à cet instant avait ce truc imposant, de gênant aussi. Halpert, il pouvait accepter de se faire détrousser en boucle, se faire moquer, se faire insulter même, il en haussait les épaules. Mais il refusait cet étalage de bêtises pour quelques bouchés de nourriture périmée. Et pour la première fois depuis le début de tout, Archibald avait des airs de ce qu’il fut autrefois. « Vous avez c’que vous voulez, non ? Prendre le risque que ça tourne mal ça s’rait quand même pas bien malin. Pourquoi on s’rait pas tous copains ?  Ca s’rait bien plus sympa. » et la joie mal placée sur un visage qui devrait afficher le sérieux de la situation, s’était étirée. Il écarta les bras un instant en signe de bonne foi, portant sa main dans une poche intérieure de sa veste il en tira une barre chocolatée qu’il lança au plus nerveux. « Tiens voilà pour ton goûter. Et si tu trouves des billes, lui et moi on sera chauds pour une partie ! » y’avait même plus de moquerie dans sa voix et c’était bien ce qu’il y avait de plus dérangeant.

Désarçonnés, et plus lourd d’une sucrerie, ils avaient fini par partir, laissant Archibald et Gary tout seul. « On remange des tomates ensemble quand tu veux, et même avec de la cendre dessus. » Et les regards qui s’étaient mélangés à cet instant n’avaient plus les couleurs d’avant, et sur leurs langues il n’y avait plus le goût de la haine puérile, comme si les presque deux années chacun dans son coin leur avaient permis de recommencer de zéro une relation enterrée d’avance. La simple vérité qu’ils puissent s’apprécier aujourd’hui car ils étaient devenus d’autres personnes ne lui traversa jamais l’esprit, comme si le moindre raisonnement était capable venir s’y loger. Duo amis improbable, quand tout en eux cherchaient à être loin de l’autre au début, aujourd’hui Archie et Gary ne se quittaient plus.

You’re my windows to the sky ; novembre 2017, crayons de couleur sur feuille à carreaux, 16"x12".
Premier portrait couleurs de l’artiste depuis le début de son cauchemar. Représentation de Gary Holt, antagoniste des premières heures devenu ami essentiel, entrain de jouer aux billes.

• 2017-2018 : seattle et alentours, washington, the broken minds club

Au lieu de dégringoler seul dans le terrier du lapin blanc, ils étaient maintenant deux à se jeter tout sourire dans cette folie qui les accueillait à bras ouverts pour les réconforter, pour leur faire oublier que demain, ils seraient sûrement décédés, dépiautés, déchiquetés. Et quand les derniers bouts de sa raison avaient cédés sous des rires idiots à un évènement qui n’avait certainement rien de drôle, Archibald ne senti plus le poids de la menace comme avant. Deux esprits ébréchés sautant à pieds joints dans les flaques boueuses teintées souvent de rouge, se tenant parfois la main comme deux enfants qu’ils avaient, peut être, fini par devenir, protection gamine face à ce qui grouillait sous leurs yeux quand ils se tenaient au dessus d’un toit à leur jeter des cailloux, des rires sur les joues.

Ils n’étaient plus seuls, c’était Archie et Gary, Gary et Archie, le duo d’abord attachant et puis trop vite envahissant, mais surtout pas toujours compétent. Ils essayaient pourtant, en particulier Archibald dans sa peur de mal faire, allant bien trop souvent au de-là de ses capacités et de ses ressources pour aller jusqu’au bout des choses. Jamais le dernier pour participer à l’effort collectif, le blond était le premier à lever la main quand d’autres solitaires avaient besoin d’un coup de pouce, souvent même avant de savoir quelle était la nature de celui-ci. Alors ils se retrouvaient au milieu d’autres, parfois, mais plus qu’à deux, souvent.

Figures régulières du No Man’s Land sans forcement être journalières, ils restaient parfois une semaine et n’y revenait plus pendant deux mois, partis perdus dans les campagnes de Seattle en quête d’éléments essentiels à cette survie devenue un vaste terrain de blagues déplacées et de rires mal nivelés. Et pendant leurs passages parfois éclairs, parfois interminables, dans l’entrepôt qu’ils se plaisaient tout de même à appeler « chez eux », ils troquaient ce qu’ils avaient trouvé durant leurs expéditions, étalés pèle-mêle sur une vieille couverture à même le sol. Et ce qui s’étalaient étaient aussi variés qu’aléatoires, mêlant armes, bijoux, nourriture en conserves, cosmétiques, vêtements pas toujours de bons goûts, gibiers, services divers notés sur du papier, dessins de la main d’Archie et des plans de bâtiments précis – parfois trop- et cartes à jour de certains quartiers signés de la même main. Ces plans portaient tous des annotations noircissant les contours de l’architecture représentée en coupe, commentaires pas toujours utiles concernant la couleur d’une porte, ou bien le nombre de WC, mais au milieu des mots superflus se cachaient des informations importantes : adresse, niveau de confort, niveau de sécurité, état général à date, les éventuels défauts dans la structure qui pourraient représenter un danger. Archibald tenait dans ses carnets, sans s’en rendre compte, un recueil d’abris et les distribuait bien trop souvent contre seulement un sourire et une conversation rapide.

Ce recueil de plusieurs œuvres a été nommé post mortem « the broken minds club » en revanche, jamais ces mots n’ont été inscrits par l’artiste et n’aurait peut être pas homologué ce titre. Il contient plusieurs œuvres dérangeantes, peut être l’apogée de la folie du peintre.

Midnight dark for Joséphine ; décembre 2017, carnet d’hôtel, 4,1"x5,8".
Speed sketching d’une tranche de vie, ou plutôt de mort, de Joséphine, survivante tombée et dévorée à quelques mètres de l’artiste en hauteur (d’après l’angle du dessin). L’histoire ne saurait dire s’il a vraiment dessiné le moment en direct, ou s’il avait eu la décence d’attendre d’être à l’abri et d’être éloigné des autres survivants encore en vie, et présents sur l’œuvre. Les googly eyes sur chacun des cadavres, marchants ou non, rendent cette œuvre dérangeante à regarder.

He died, twice. Shame, we loved his stew ; janvier 2018, carnet d’hôtel, 4,1"x5,8".
Double portraits d’un homme, un durant sa première vie, l’autre durant de sa deuxième. Une petite marmite a été dessiné dans le coin de chaque portrait. Une pleine, une vide.

Thanks to you Susan, Earth heals herself ; avril 2018, carnet d’hôtel, 4,1"x5,8".
Scène détaillée d’un cadavre allongé au milieu des herbes, le crâne ouvert, la mâchoire défoncée, des plantes sauvages ayant trouvées leurs chemins au travers de son corps décharné et de ses orbites. L'artiste connaissait-il Susan? Était-ce seulement son nom?

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