Assi sur un banc, son regard bleuté est fixé dans le vide alors que ses doigts ouvrent une canette de bière tiède bon marché que Leigh a dissimulée sous sa veste quelques minutes plus tôt en sortant de l’épicerie. « Tu penses qu’un jour on verra autre chose que c’bitume ? ». Le garçon incline sa tête, l’air un peu interloqué. Caché derrière la petite boîte métallique, il étouffe un rire. « Tu parles comme dans ces films pourris pour ado ». Son regard balaie le paysage qui s’offre à lui. Ce panorama, il le connait par cœur. Des tours hautes en briques rouges, collées les unes aux autres. Du linge étendu et de nombreuses paraboles décorent les minuscules balcons devenus de vrais débarras pour certains. Quelques lumières commencent à s’allumer ci et là, éclairants l’intérieur des habitations. Dans l’arrondissement de Tower Hamlets, les council estates se ressemblent tous. « toi, j’sais pas. Moi, j’sais que je vaux mieux que ça ». Il le sait, un jour il verra autre chose que ces bâtiments, sans cette jeune fille à ses côtés qui ne pourrait que le tirer vers le bas. Il sent le poing frêle de Leigh s’enfoncer avec violence dans son bras. « t’es vraiment con quand tu t’y mets ». Il tourne la tête vers elle et plonge son regard dans le sien, un sourire aux coins des lèvres. Elle finira par baisser les yeux. Elle baisse toujours les yeux quand il soutient les siens. Il a ce pouvoir de la fasciner quand il la regarde, quand il lui sourit. « Je sais ». Elle baisse les yeux, ses lèvres viennent trouver celles de l’adolescent de quinze ans. Quelques secondes plus tard,  la tête blonde bondit sur ses pieds et enfourche le vélo qui appartenait il y a plusieurs années de cela, à son grand frère. « Faut qu’j’y aille » Elle le dévisage, incrédule « Déjà ? ». Lui, il ne la regarde plus. « J’veux pas qu’mes frères et la p’tite fassent cramer l’appart en chauffant des pâtes ». Il se met à pédaler, il n’en a que pour cinq minutes, dix au maximum. Derrière lui, il entend la voix de Leigh. « JAMES ! Tout l’monde s’en fout de c’que tu penses de toi. Tu s’ras toujours le gars qui vit dans un putain d’HLM avec une mère qui récure des chiottes et un père qui s’fait exploiter dans une usine » Sa voix se fait de plus en plus faible à mesure qu’il s’éloigne. « C’est pas ta belle gueule qui changera quoique c’soit. Tu vaux mieux qu’personne ici ! ». Il secoue la tête et lève son majeur en guise de réponse. Elle se trompe, il vaut mieux que tout ça, il vaut mieux que tout le monde ici.


Ça avait toujours été comme ça chez les Gray. Le plus grand des enfants devait s’occuper de surveiller les plus petits, juste le temps que leur mère ne rentre du travail. Le père, lui, dormait en fin journée et travaillait la nuit. James n’était pas le plus âgé de la fratrie, c’était Oliver l’aîné. James était né un an après lui, le 20 novembre 1988. Les jumeaux Sebastian et Liam s’étaient fait attendre pendant cinq ans et ont rapidement été suivi par Poppy, la petite dernière. Ils étaient sept, amassés dans cet appartement de ce quartier populaire prévus pour cinq. Entassés mais pas malheureux. Loin des clichés dépeints de la vie des banlieusards anglais, la mère de James n’était pas une camée alcoolique avec un géniteur différent et anonyme pour chaque enfant. Bien au contraire, il lui aura fallu des années au petit James pour prendre conscience de la situation précaire dans laquelle il vivait. Ce n’était pas quelque chose que l’on lui avait expliqué et à l’école primaire, il n’y avait que des élèves de son quartier. Pour lui, c’était normal de porter les vêtements de son grand-frère, c’était habituel d’avoir le même cartable pendant des années, c’était courant d’enregistrer une chanson qui passait à la radio pour ne pas avoir à acheter le disque, c’était ordinaire de ne jamais aller au restaurant ou au cinéma.  Il n’y a que lorsqu’il accompagnait ses parents faire les courses, un samedi par mois, que James notait une différence avec certains autres. Il était parfois gêné devant les garçons de son âge de ne pas pouvoir mettre lui aussi, des produits de marque sur le tapis du supermarché. Mais cette honte, il l’oubliait vite lorsqu’il revenait à Tower Hamlets, lorsqu’il retrouvait ses copains pour jouer au football en bas des immeubles. Dans ces moments-là, il ne pensait à rien d’autre que ce ballon entre ses pieds. Loin de la déchéance financière de ses parents, loin de ce vieux lit superposé qu’il partageait avec Oliver, loin de ces produits de marques ou de cette dernière console à la mode qu’il ne pouvait avoir, loin de ces problèmes de mathématiques qu’il n’arrivait pas à résoudre. C’était son exutoire  à cet embarra.


Mais bientôt, cette échappatoire se révéla dérisoire. Les choses s’étaient compliquées en intégrant le collège municipal pour James. Sa scolarité était désastreuse. Il était considéré comme un cancre par ses professeurs mais il s'en fichait. Il avait toujours été sous-estimé et n’avait pas l’intention de faire des efforts pour prouver ce qu’il valait. Il était loin d’être stupide mais il ne se donnait pas les moyens de réussir. Les études ne l’intéressaient pas le moins du monde. Ce qu’il l’intéressait lui, c’était ce qui se passait après les cours. C’était de changer de petite-amie tous les quatre mois, c’était de faire taire ces gosses de riches en uniforme qui le dénigraient lui et ses amis de Tower Hamlets. Les frapper eux et leurs langages soutenus, eux et leurs beaux vêtements ; c’était le seul antidote à cette jalousie qui le rongeait. Parce qu’il les enviait James, lui aussi il aurait aimé être né sous une bonne étoile. Souvent, il passait voir sa grand-mère avant de rentrer et elle lui disait « c’est comme ça mon grand, y’a des gens qui ont plus de chance que d’autres. C’est la vie » alors qu’il lui expliquait d’où provenait son œil au beurre noir ou sa lèvre fendue. C’était la vie ? Pas celle qu’il voulait. Un jour, il ne savait pas quand ni comment mais il leur montrerait à tous que ce que la vie ne lui donnait pas, il allait le prendre. Il devait changer, devenir plus assidu dans ce qu’il faisait. Travailler à l’école pour ne pas redoubler, travailler en dehors pour se faire un peu d’argent et de quoi se payer, peut-être un jour, des cours à l’université. Bien qu’il n’ait aucune idée de ce qu’il voulait faire dans la vie ; il savait une chose. Il n’allait pas pourrir dans ce quartier comme ses parents. Et si le seul moyen d’accéder à la vie qu’il pensait mériter était d’accroître ses efforts, de se faire violence ; alors il le ferait.


À seize ans, l’âge légal pour commencer à travailler en Angleterre, James dégota un petit contrat de dix sept heures hebdomadaires dans le même fast-food que son grand frère. Oliver ne voyait pas d’un très bon œil l’arrivée de son frère ici. Parce qu’avec le temps, leur relation s’était dégradée. Il ne voyait en James qu’un adolescent arrogant et prompt à cogner. Ce qu’Oliver ne comprenait pas, c’est que James ne se battait pas par plaisir. C’était juste un moyen pour lui de défendre son honneur et celui de sa famille quand d’autres aimaient les dénigrer. Il était bien trop présomptueux pour se laisser diminuer. Sa mère avait beau lui répéter qu’il ne fallait jamais porter le premier coup, que les mots faisaient plus mal que les poings, il se laissait vite tomber dans cette facilité. Il était seulement encore bien trop jeune pour réfléchir clairement. Mais étrangement, et même s’il refusait de l’admettre, travailler dans ce fast-food canalisait James. Il n’y était que deux jours par semaine, le samedi et le dimanche. C’était peu et pourtant tellement trop pour lui. Il donnait une partie de son maigre salaire à ses parents et mettait le reste de côté. À l’école aussi, il s’efforçait de faire plus d’efforts pour remonter ses notes. Et ça payait ses fruits. Lentement mais sûrement, l’adolescent remontait la pente. Il obtint son diplôme à la fin du lycée. C’était suffisant pour qu’il ne soit accepté dans la faculté de Birkbeck, pour y étudier les sciences sociales.


James était maintenant majeur et, du haut de ses dix huit ans, il n’était pas plus avancé sur quoi faire dans sa vie. Rien de ce qu’il étudiait ne l’intéressait. En réalité, il allait à’ l’université simplement pour l’image que cela renvoyait. Aucun de ses ‘amis’ étudiants ne connaissaient sa vraie adresse, qu’il cachait par honte. James était toujours celui qui ne buvait qu’une pinte de bière après les cours et prétextait devoir partir pour ne pas avoir à trop dépenser, il était toujours celui qui changeait trois fois de lignes de métro, qui faisait des tours et détours pour ne pas qu’on le voit sortir à une station peu glorieuse ; il était toujours celui qui ne pouvait pas venir au restaurant ; il était toujours celui qui se retrouvait à passer la nuit dans la chambre étudiante d’une conquête plutôt que chez lui. Mais ses camarades n’y voyaient que du feu. Parce qu’il avait toujours la bonne excuse au bon moment, toujours un mensonge crédible dans sa manche.


Un an plus tard, James démissionna du fast-food pour travailler dans un pub. Officiellement, il n’y travaillait que les week-ends. Officieusement, le patron lui avait proposé de venir chaque soir. Du travail au black, avec une grande partie payée uniquement en liquide. De l’argent qu’il ne donnerait à personne, qu’il cacherait dans un tiroir, dans un livre de cours ou même dans une de ses vestes. Parce que c’était son argent, il le gagnait lui-même, chaque soir. Il ne voyait aucune raison de le partager en plus de sa paie du week-end. Le jeune Gray n’avait jamais autant eu d’argent entre ses mains si bien qu’il se laissa tomber dans l’engrenage. Il travaillait de plus en plus tard, négligeant sciemment ses cours. Plus il servait de pinte, moins il étudiait. Mais plus il servait de pinte, plus il avait ce précieux liquide à se mettre dans les poches. Il comprit rapidement aussi qu’en se montrant charmant envers un client ou une cliente, il pouvait doubler la mise. Alors, il jouait de son sourire, il jouait de ses yeux ; il usait de son rire, il usait d’une politesse qui lui paru naturelle.  Attentif au moindre détail qu’il pouvait utiliser pour obtenir un pourboire plus généreux mais également soucieux que personne ne parte sans payer. Aucun consommateur ne lui échappait, James avait l’œil partout. Son patron le félicitait d’ailleurs souvent pour son bagou et sa vivacité. Au fil des mois, il avait fini par complètement abandonner la faculté, préférant l’argent à la connaissance. Parce que dans son esprit étriqué, l’argent c’était justement la reconnaissance. Un samedi soir, alors que le pub était bondé, James repéra une bande d’étudiants bien éméchés dont un qui semblait un peu trop tactile avec les autres clients. D’un coup de tête dans sa direction, son patron lui fît comprendre de s’en charger. James lui dressa un sourcil interrogateur, ayant bien conscience qu’il lui demandait de gérer la situation avec diplomatie et non avec violence. Il se rapprocha lentement et prit un air détaché. « allez mon gars, tu t’es assez amusé pour ce soir, on va te demander de sortir sans faire de vague » l’inconnu à l’haleine chargée posa une main sur l’épaule de James, titubant presque sur lui avant de se mettre à hurler qu’il ne sortirait pas. James jeta un coup d’œil vers son patron qui, lui, hocha la tête. L’anglais posa sa main sur celle accrochée sur son épaule et, sans plus de cérémonie, retourna le bras de l’inconnu pour venir le coincer dans son dos. L’homme, ivre,  était bien incapable de se soustraire à cette prise et fût escorté vers la sortie.


Cet évènement d’abord insignifiant donna une impulsion à James. Son patron, plus avare encore que lui ; vit une solution au problème qui lui taraudait l’esprit. Depuis plusieurs semaines, il songeait à engager un agent de sécurité pour gérer tout ce beau monde seulement voilà, il ne voulait pas payer la licence de bar de nuit qui lui donnerait la possibilité d’avoir quelqu’un en charge de la sûreté. Il se tourna donc vers James, lui demandant implicitement de surveiller la salle et d’agir en cas de besoin. L’anglais n’était pas dupe, il avait bien compris que son patron lui imposait un double emploi. Alors, pour trouver un compromis qui conviendrait aux deux parties ; il exigea une légère augmentation. Assez pour gagner plus mais pas trop pour que le patron ne soit perdant. Ils avaient trouvé un terrain d’entente où tous deux semblaient être gagnants. James passait donc autant de temps derrière le bar qu’à gérer ces gens qui dépensaient leurs argents sans compter. Intérieurement, il les jalousait, comme avant. Il les enviait de ne pas avoir à se soucier de l’argent, d’avoir pour certains des parents qui subvenaient à leurs besoins. Il se faisait d’ailleurs un malin plaisir à être un peu plus violent avec ceux qui transpiraient la richesse. C’était sa petite vengeance personnelle envers ces gens qui n’étaient en rien responsable de son statut social.


James voulait être comme eux ou, à défaut, être avec eux. Petit à petit, l’envie de les rejoindre par tous les moyens germait dans sa tête. C’est à ce moment là qu’il eut une idée. Une idée qui lui prendrait du temps mais qui pourrait l’emmener dans ce monde qu’il rêvait de côtoyer. Il retourna à la faculté, juste une journée. Il scanna cette carte qu’il n’avait pas utilisée depuis des mois et se rendit à la bibliothèque pour entamer ses recherches. Il n’y avait pas d’ordinateur chez les Gray et quand bien-même ; il ne voulait pas que sa famille ne le dissuade. Sur le moteur de recherche, il tapa une simple phrase. Comment devenir garde du corps. Parce que c’était la seule façon, la seule idée pour lui de frôler ce monde du bout des doigts. Selon internet, il lui faudrait un an de formation d’agent de sécurité. Puis six mois de spécialisation de garde rapprochée pour enfin demander un titre de Security Industry Authority. James allait sur ses vingt ans, il était encore jeune et s’il se donnait à fond, il pourrait débuter sa carrière peu avant vingt-deux ans. Avec l’argent liquide qu’il avait amassé et caché, il pourrait se payer ces formations. On pouvait lui trouver tous les défauts du monde, on ne pouvait pas lui enlever le fait d’être tenace. James n’avait pas peur de donner de sa personne pour parvenir à ses fins. Il ne rechignait pas à l’idée de se tuer à la tâche pour s’offrir une vie meilleure.


Il lui fallut quelques mois encore pour réussir à accéder à la formation. La première ne lui posa pas grande difficulté, si ce n’est une simple fatigue physique entre ses cours et ses soirées au pub. Mais un an, ce n’était rien. Il obtint son statut d’agent de sécurité sans problème. Les choses se gâtèrent pour la suite, pour accéder à la spécialisation de garde rapprochée. Il devait passer un entretien à la Vanquish Academy. Il se retrouva face à deux hommes. Un grand, costaud mais silencieux. Et un deuxième, plus petit, plus arrogant, plus froid. Et à l’instant même où James posa ses fesses sur la chaise, le deuxième homme l’assailli de questions. Ou plutôt, de reproches. Il se moqua de son adresse, de son travail. Affirmant qu’un gars de ‘cité’ n’avait pas forcément sa place ici, que ce n’était pas parce qu’il avait maté quelques ivrognes qu’il pouvait prétendre à plus, que ce métier était bien plus qu’un film d’action, bien plus que se battre. Mais James ne se démonta pas pour autant, rétorquant qu’il était justement là pour apprendre, qu’il était consciencieux, réfléchi, patient et dévoué. Que son casier judiciaire était vierge, qu’il avait de quoi financer cet apprentissage, grâce à ce travail où il s’occupait des ivrognes. Il taisait que sa vraie motivation était d’accéder à un monde plus riche. Après tout, tant qu’il payait, pourquoi le refuser ?  Il ne saurait dire si c’était une chance insolente ou simplement de la volonté mais l’anglais finit par accéder à cette formation. Le plus grand des deux hommes, Ben, semblait l’avoir pris sous son aile. Il passait toujours plus de temps avec James. Pour lui expliquer le côté technique mais également psychologique. L’entraîner aux gestes physiques, comme tactiques ; le forçant à réfléchir, à calculer, à mettre sa propre personne de côté, apprendre la défensive, jamais l’attaque et surtout à être patient. Et James apprenait, en gardant son objectif des yeux. Ce n’était que six mois. Six mois intenses pour se spécialiser dans ce qui le rapprocherait au plus proche de l’univers qui l’attirait tant. Mettre sa vie personnelle de côté et dépenser ses économies, c’était un maigre sacrifice pour lui. Il taisait sa véritable motivation, il avait même réussi à faire croire à Ben que c’était seulement pour son sens de la dévotion, ce besoin de se sentir utile dans la société. James jouait au parfait poulain. Tenace et épaulé, il n’eut aucun mal à acquérir le statut de garde du corps et, toujours grâce à Ben, obtenir sa titularisation et la certification du SIA. Le soutien sans faille que lui apportait son formateur, James comptait bien le mettre à profit. Surtout pour trouver son premier contrat.  


Un contrat bien loin des strass et des paillettes. Il s’était vu attitrer, avec trois autres hommes, la protection d’une femme victime d’harcèlement criminel. Jusqu’à la condamnation du dit harceleur. Et puis, il a couvert des évènements spéciaux tels que des soirées de lancement de produits, des fashion weeks où il se retrouvait parfois à faire le portier plus qu’autre chose. Même des escortes pour des transferts d’argent. James était bien conscient que seul le temps l’aiderait à faire ses preuves, qu’il devait forcément commencer par le bas de l’échelle. Tout ce temps, il était resté en contact avec Ben. Il espérait qu’un jour,  son formateur lui donne l’impulsion, l’aide à devenir plus, à mettre un pied dans l’ombre d’une personne sous les projecteurs. Mais il n’en fût rien. À la place, alors que James allait doucement sur ses vingt-quatre ans, il se dégota seul une place auprès d’une famille fortunée où il travaillait en relai avec plus de sept autres personnes. James n’était pas chef d’équipe aussi, il n’avait jamais le droit de s’adresser directement à la famille. Mais il s’en moquait, il était rémunéré bien plus qu’avec ses autres contrats. Ben l’avait averti que lui et son agence avait refusé de travailler pour cette famille, dont la fortune serait parfois douteuse. Mais ça aussi James n’en avait que faire. Avec eux, il voyageait souvent entre Londres et Monaco. Parfois même en Allemagne. Il était même logé, c’était une première. Loin de Tower Hamlets, loin de ce bitume, loin de cet HLM, loin de cette famille et ces amis qui le tiraient vers le bas. Il l’avait dit à Leigh, il valait mieux que ça. Il l’avait prouvé.


Mais il était gourmand James. C’était mieux que tout ce qu’il n’avait jamais eu et pourtant, il en voulait plus. Toujours plus. Il venait d’avoir vingt-quatre ans lorsque son employeur annonça à l’équipe qu’il partait, lui et sa famille, pour au moins un an aux Etats-Unis. Qu’il aimerait garder la même équipe, qu’il se chargerait de faire valoir la certification SIA en Amérique, qu’ils auraient le visa nécessaire pour exercer et vivre sur le sol américain.  Certains refusèrent de quitter leur pays natal, leurs familles, leurs amis. James, lui, accepta. Il n’avait aucune attache ici. Il ne prit pas le temps de réfléchir. L’après-midi même, il appelait Ben pour lui apprendre la nouvelle ; bien avant de prévenir sa propre famille. Ben était méfiant, sur ses gardes « tu devrais pas le faire. Ce type, il peut t’emmener très haut comme te plomber. Il est pas fiable, il a eu plusieurs affaires avec des collègues… S’il te lâche là-bas, t’es tout seul. » James entendait mais n’écoutait pas. Sa décision était prise.


Le soir, il retourna à Tower Hamlets, où il n’avait pas été depuis des mois. Il retrouva sa mère, son père, ses trois frères et sa sœur. « Wow le grand James daigne enfin nous rendre visite » pesta Oliver. James le jaugea un instant « et le grand Oliver, il fait toujours cuire des hamburgers ? ». C’était bas de sa part mais il n’aimait pas lorsque l’on pratiquait le cynisme avec lui. S’il se sentait piqué, il piquait en retour. Leur mère calma rapidement les ardeurs des deux frères et le repas se déroula dans une ambiance plutôt détendue. James gardait son annonce pour la fin du repas. Il se racla un instant la gorge, comme incertain. « Je… Je m’en vais. » Tout le monde leva les yeux vers lui « t’es déjà parti » lâcha Liam. « Non, pas juste de l’appartement. Je pars de Londres. En fait, je quitte même le pays. J’ai un contrat aux US. Je vous enverrai de la thune dès que je peux, c’est promis » inconsciemment, il avait un peu bombé le torse, par fierté. « On en veut pas d’ta thune, on en a pas besoin » James ne regarda pas de suite Oliver qui, lui, continuait « t’as pas compris que c’qu’ils ont besoin c’est d’un grand frère ? De la présence d’un fils ? Et moi, d’mon p’tit frère ? » James se redressa, toujours silencieux, entreprenant de débarrasser cette table autour de laquelle il avait grandi. Grand mal lui prit car, à peine eut-il le dos tourné qu’Oliver l’attrapa par l’épaule. Il n’avait jamais été sur ses gardes en famille. « Tu m’écoutes quand j’te parle ou j’suis pas assez bien socialement parlant pour qu’tu juges bon d’me répondre ?  T’es qu’un putain d’égoïste » James jeta un regard vers sa mère, comme désolé de ce qui allait suivre. Il attrapa fermement la main de son frère et le força à reculer, le coinçant entre lui et le mur. «  T’as toujours pas compris ? J’suis pas comme toi, j’suis pas comme vous. Jamais… Jamais j’me laisserai pourrir ici comme toi. Regarde-toi putain ! Tu pues la défaite. T’es né… Vous êtes tous né dans ce putain d’HLM et on va vous y enterrer » Un silence de plomb s’était abattu sur le salon des Gray. Ils savaient bien que James avait une haute estime de lui-même, ils savaient bien qu’il n’avait jamais accepté sa condition sociale mais jamais ils n’auraient pensé à ce qu’il mette des mots sur ça. James poussa un peu plus fort Oliver contre le mur, comme si toute la hargne qu’il avait gardée en lui pendant ces années était sur le point de jaillir pour assaillir son grand frère. C’est la voix de son père qui le ramena à la réalité. Lui qui ne s’exprimait que très rarement. « Dégage » James le regarda, un peu incrédule. La plus grande qualité de son paternel, c’est qu’il ne s’exprimait jamais pour rien, qu’il ne disait seulement ce qu’il pensait. « Dégage d’ici. Va voir si l’herbe est plus verte ailleurs, reste avec ton précieux argent que t’aime tant mais qui te le rendra jamais. » liant le geste à la parole, son père venait de raccompagner James sur le pallier. L’anglais n’eut pas le droit à un dernier regard envers le reste de sa famille que la porte se ferma violemment sous son nez. James resta quelques longues secondes devant cette porte close, bien incapable de faire ou de dire quoique ce soit. Avait-il été trop loin ? Non, c’était Oliver qui l’avait poussé à bout. Aurait-il dû se taire ? Non, il n’avait dit que des vérités. Jamais il ne se laisserait dépérir ici. Il l’avait toujours dit. Alors, sans chercher à sonner, James tourna les talons. Comme pour laisser derrière lui ses problèmes, sa pauvreté, son fardeau, sa famille.  


Quelques semaines plus tard, ses pieds foulèrent le sol américain. D’abord à New York, où son employeur passait la plupart de son temps. James devait apprendre à faire équipe avec des américains pures souches. Des gros bras, certains plus payés pour agir que pour réfléchir. Ils étaient tous armés alors que lui ; il n’avait aucune licence et aucun droit de ne porter une arme à feu sur ce territoire qui n’était pas le sien. Ils étaient tous plus vieux, ils étaient tous plus expérimentés. Alors, forcément, son employeur le laissait de plus en plus sur la touche lors de gros événements ou déplacements. Il était relayé, comme condamné à être celui qui devait veiller sur les enfants. Puis, petit à petit… Plus rien. On lui proposa de lui payer seulement le billet d’avion pour rentrer en Angleterre. Retourner à Londres ? Confronter Ben ? Affronter sa famille qu’il avait lâchement abandonnée ? Admettre son échec ? Jamais. Il était bien trop fier pour ça. Il était bien trop borné pour ça. Il accepta l’argent pour financer son retour, sans pour autant rentrer. James allait rester. James allait tenter ce fameux rêve américain qui n’était pas forcément le sien, seulement parce qu’il était trop orgueilleux pour revenir en arrière. Du moins, pas aux yeux de tous. Pourtant, il ne put fuir la régression. Si le milieu de la protection rapprochée était déjà fermée en Angleterre ; ici c’était encore pire. Lui qui avait atteint le milieu de l’échelle se retrouva à nouveau au bas de celle-ci. Pire encore, James ne trouvait aucun contrat stable. Il était tantôt videur de boîte de nuit, tantôt en charge de la sécurité de quelques soirées mondaines. Le tout pour un salaire de misère ou trop fluctuant. Il pouvait toucher 400$ en une soirée mais ne rien gagner pendant trois semaines.


James avait vingt-cinq ans révolus depuis quelques mois maintenant lorsque son agence le plaça sur une soirée privée au Mandarin Oriental. Une petite sauterie, sous couvert d’une vente aux enchères à des fins caritatives où seuls les gens pleins aux as étaient conviés. Il y aurait assez d’argent amassé au même endroit pour réquisitionner la présence d’une dizaine d’agents de sécurité. C’est comme ça que l’anglais se retrouva à couvrir l’une des sorties de cette salle, au sommet d’un hôtel de luxe avec une vue imprenable sur New York. Si une menace extérieure ne pouvait pas lui échapper, James ne ratait rien de ce que faisaient les invités. À gauche, il avait vu un petit sachet de poudre blanche passer entre deux mains. À droite, il voyait le visage de dégoût de la jeune femme à chaque fois le vieil homme accroché à sa hanche tournait la tête. Au milieu, il repérait cet homme qui entamait son énième coupe de champagne et qui poserait bientôt problème. Et sous son nez, ce groupe de quarantenaire en approche. Passablement ivres, robes de luxe, chaussures plus chers que tous ses salaires, pochettes au prix de sa voiture, injections aux joues. Il les détailla furtivement avant de ne reporter son attention sur le reste de la salle. « qu’est-ce qu’il est sérieux » lâcha la première. « ça le rend encore plus… sexy » enchaîna une autre. James ne s’autorisait pas un regard, gardant ses yeux fixés sur un point invisible, serrant la mâchoire. Celle qui semblait la plus âgée des quatre prit appuie sur l’épaule de l’anglais, portant ses lèvres à son oreille. Inondant son nez d’haleine chargée en alcool « On s’ennuie ici ». James grimaça, s’efforçant toujours de ne pas croiser le regard de ces dames. « t’es payé combien pour rester ici à surveiller ce porte ? Tu dois t’ennuyer aussi » la seconde revenait à la charge. James se crispa, imperceptiblement. Il était donc vu comme un simple door keeper par ces femmes qui puaient le luxe.  «  On te donne le double pour nous suivre dans un endroit… Un peu moins surveillé pour passer la nuit avec nous »  lâcha la femme toujours accrochée à son épaule. James dressa un sourcil interrogateur avant de finalement oser tourner son visage vers elle. Il la détailla sans vergogne, analysant sa peau tirée au botox, ses lèvres pincées teintées d’un rouge à lèvres bien trop voyant pour son âge avant de plonger son regard bleuté dans les yeux aux ridules apparentes « Le double ? » la questionna-t-il. La plus jeune se mit à taper frénétiquement dans ses mains, comme une gamine surexcitée devant un nouveau jouet « Un british ! Aligne le fric Jen ! » James esquissa un sourire en coin, sans pour autant regarder qui était entrain de s’extasier sur son accent. La fameuse Jen, elle, ne lâchait pas le jeune homme, soutenait son regard en attente d’une réponse. Ce soir, James était payé 300$ et… C’était seulement sa deuxième mission du mois, sans aucune autre de prévue derrière. Jen fouilla dans son sac à main, en sortit son chéquier, dans l’expectative. Devait-il se laisser acheter par ces femmes dont l’âge était proche de celui de sa mère ? Non, il ne devrait pas. Allait-il le faire ? Oui, il allait. Parce que tout s’achetait, surtout lui. « 1000$ » finit-il par murmurer, l’air détaché. Jen griffonna sur le papier, déclarant qu’elle le laisserait mettre son nom et prénom. Elle replia le chèque et glissa sa main dans la veste de James, caressa allégrement le tissu de sa chemise avant de ne trouver la poche intérieure.


C’est comme ça que James, en charge de la sécurité de cette soirée se retrouva dans la version encore plus privée de cette fête. Pour 1000$. Ce n’était rien pour ces dames, c’était beaucoup pour lui. Alors, c’était sans rechigner qu’il les suivi dans un sous-sol aménagé en boîte de nuit pour riches. Il buvait tout ce qu’on lui tendait, il laissait ces quarantenaires être plus tactiles que de raison, il les draguait même, pour entrer dans leurs jeux. Pour leur faire en vouloir plus de lui. Et ça fonctionnait. Au petit matin, alors que chacun s’apprêtait à rentrer chez soi, Jen interpella James, l’attrapant par la main. Son regard était presque vicieux, elle le déshabillait des yeux. James s’approcha d’elle, réduisant considérablement l’espace qui séparait leurs visages, s’arrêtant à seulement quelques millimètres de ses lèvres  « La nuit est finie ». Après tout, elle l’avait elle-même dit, ce chèque n’était valable que pour passer la nuit et voilà que le soleil pointait le bout de son nez. « T’es dur en affaire » lâcha Jen, tout en sortant un petit billet de son sac. James lui sourit, saisit le billet et déposa un baiser sur ses lèvres. « On peut y aller maintenant ».


L’anglais passa de nombreuses soirées en compagnie de ce groupe de femmes se faisant toujours payer pour ses services. Il passait de femme en femme, elles lui payaient les tenues qu’il devait porter, se pliait à leurs exigences qui différaient. Elles l’appelaient leur british toy boy et lui, il en jouait. Il vivait enfin dans ce monde qui l’attirait tant. Il n’avait aucun scrupule à donner son corps contre de l’argent. Au cours de ces soirées, il rencontrait d’autres personnes. Ces autres personnes qui n’hésitaient pas à faire appel à lui. Alors, séduit par l’appât du gain et de l’univers, James abandonna son statut de garde du corps pour devenir un véritable escort boy. Il voyageait énormément en Amérique, là où ses clients le lui demandaient. James ne s’imposait plus aucune limite. Il devenait ce qu’on voulait, ce qu’on attendait de lui. Le gendre idéal d’un soir pour une jeune fille fortunée qui subissait la pression de sa famille, l’éphèbe d’un homme qui pourrait être son père ou même son grand-père, un sadique pour une cinquantenaire un peu trop excitée par son nom de famille, un soumis pour un dominant anonyme. Il pouvait même jouer l’amoureux transit durant des jours, des semaines si on le lui demandait. Il honorait chacune des attentes qu’on lui demandait dès lors que l’argent était entre ses mains. Homme, femme, jeune ou âgée ; son champ d’action était sans frontière. James devenait le fantasme de chaque personne capable d’en payer le prix.  Son regard avide qui réclamait le contact. De corps en corps, sans visage, sans genre. Il s’en fichait. Il vivait dans la luxure mais surtout, dans le luxe. Loin de son quartier londonien où il était obligé de voler des bières tièdes à l’épicerie. Il était là où il avait toujours voulu être.


En octobre 2015, un mois avant ses vingt-sept ans ; un de ses clients réguliers fît appel à lui. Cet homme connu aux Etats-Unis  voulait fêter ses soixante ans sur un yacht au large de Seattle. Avec une trentaine de personnes à bord. Des amis, de la famille, des prostituées, des escort de luxe, des gens pour s’occuper de la sécurité, de l’alcool, de la drogue et de l’argent. La seule condition était que les téléphones seraient interdits à bord. Cette fête devait durer une semaine. James ne se fît donc pas prier, il savait que son client le paierait bien plus que de raison. Il savait aussi qu’il passerait du bon temps sur ce yacht, bien qu’il ne comprenait pas pourquoi le faire à Seattle.

c'est juste en dessous  

Les habitudes de James différaient selon le groupe avec lequel il se trouvait. Il s'adaptait et devenait, comme toujours, ce qu'on attendait de lui pour gagner la confiance des gens. Les rares fois où il se retrouvait seul, il occupait son temps à repérer des lieux, pister un potentiel nouveau groupe, une éventuelle victime ou simplement quelqu'un avec qui passer du bon temps.

Depuis peu, il a rejoint un nouveau groupe mais cette fois-ci pour de bon puisqu'il tient à sa vie. Il n'a pas encore trouvé sa juste place parmi ces fous alors il tâtonne. Il continue aussi de s'entraîner, pour garder la forme.