Début février 2021

Quatre semaines qu’il avait débarqué dans le camp avec Jackson comme garant. Peut-être cinq. Difficile de garder une notion du temps après autant de temps en solitaire, perdu au milieu des bois, avec pour seuls indices les variations perçues en pleine nature, se repérant davantage aux saisons qu’aux jours écoulés. Un peu plus d’un mois qu’il avait retrouvé Jill, sans doute sa plus belle motivation à rester et surtout s’intégrer dans cette communauté. Les premiers jours n’avaient pas été aisés. Renfermé, déshabitué du bruit et de la foule, Jeremiah s’était plus ou moins terré sans chercher le contact, oubliant les regards braqués sur lui synonymes de possibles menaces. Encore une fois, sans le vieux Grant, sans Jill, il n’aurait sans doute pas supporté ce retour quelque peu brutal à la civilisation. Mais il s’était mis un coup de pied au cul et était passé outre ses traumatismes. Après tout, après cinq ans, qui n’en avait pas? Prendre conscience de la survie des autres l’avait aidé à relativiser la sienne, à tenter de mettre de côté les cauchemars, les remords, les regrets et toutes les saloperies qu’il avait commises au cours de ces dernières années, surtout une en particulier.

Il s’était donc ouvert aux autres, se donnant la peine et surtout les moyens de rester ici, de mettre un point final à sa solitude et à s’investir pour Fort Ward. Pour le moment, Jeremiah attendait encore que Miss Jones et son intransigeance lui trouvent une place dans laquelle il sera utile aux autres. En attendant, peu coutumier à rester inactif et surtout enfermé entre quatre murs, le quadragénaire se rendait utile comme il le pouvait. La taille du bois pour alimenter les cheminées, pourrir le manteau en laine de l’intendante en chef - la pensée lui étire un sourire amusé - et à défaut d’être bon chasseur, tenter de garnir les stocks de poisson avec la pêche.

N’étant pas encore autorisé à quitter le camp sans supervision, c’est donc dans l’enceinte de ce dernier qu’il a repéré trois jours plus tôt un coin susceptible de ne pas le faire rentrer bredouille. Après avoir demandé l’équipement nécessaire, il s’était donc rendu vers le bras de mer qui bordait le camp à quelques centaines de mètres de ce dernier. À cette période de l’année le courant restait fort mais toujours moins que lorsqu’il pêchait dans la Wolf creek après les fontes hivernales.

Installé le long d’un ponton qui semble avoir été renforcé au cours des dernières années, il prépare le matériel nécessaire et bien plus moderne que celui utilisé auparavant par ses soins, un bonnet vissé sur le crâne et des vêtements chauds pour se protéger du vent que l’on sent davantage dans un lieu si découvert. Ici il a presque l’impression d’être à nouveau seul au monde avec ses pensées et s’il peut gonfler les stocks de nourriture avec du poisson que d’autres feront sécher pour le conserver plus longtemps, il se dit que c’est toujours quelques bons points grattés gratuitement. D’une pierre deux coups comme on dit non? Et il se sent bien. C’est son élément, bien loin des corvées cérébrales qu’il laisse volontiers à d’autres.

Du coin de l'œil il perçoit une silhouette arrivant dans sa direction mais n’y prête pas grande attention sur l’instant, porté par la solitude dans laquelle il a souhaité se retrouver, dans tous les sens du terme. Le quarantenaire ne perd cependant rien de sa préparation, intrigué par l’équipement de la jeune femme et un peu interloqué du côté rustique de sa méthode alors que le camp semble équipé en matériel plus moderne. Il la voit s’avancer dans l’eau et malgré la distance ne peut s’empêcher de penser qu’il ne l’a jamais vue. Ce n’est pas si étonnant. Il n’est là que depuis quelques semaines et de ce qu’il sait sur Fort Ward, la population avoisine les quatre centaines. Impossible de côtoyer tout le monde, surtout pour un gros rustre comme lui qui, malgré des efforts surhumains en ce sens, préfère encore la sûreté de sa ‘’grotte’’ que l’agitation palpable au sein de ces remparts.

La regardant de temps à autre, curieux mais loin de toute jugement, il ne peut réprimer un sourire quand la vision de Tom Hanks dans le film Seul au monde se superpose à la sienne, ventre creux, cheveux filasses et barbe hirsute. Un sourire qui perd bien vite de sa superbe quand le couillon qu’il est se rend compte qu’il devait ressembler plus ou moins à ça après cinq ans dans les bois. Levant les yeux au ciel pour sa propre bêtise et son ago heurté par ses seules pensées, il se concentre sur sa ligne et la bouge légèrement pour ne pas que le leurre reste trop longtemps immobile, appréciant le vent froid qui souffle du large et le fait se sentir plus vivant qu’enfermé dans la maison qu’il partage avec la Russe.

Ce n’est qu’à l’entente d’un plouf caractéristique que le grand blond reporte son attention sur le petit bout de femme plantée dans l’eau et il la voit ressortir sa.. lance… son … harpon...enfin son truc de l’eau, avec un poisson s’agitant au bout. Bien qu’elle ne puisse voir son expression il lui lance un regard qui pourrait clairement signifier Are you fucking kidding me? Et se renfrogne tout seul sur son ponton, posant son regard sur sa ligne qui ne bouge toujours pas. Super…. Petit bout de femme : un, fierté masculine mal placée : moins trente.

Arquant un sourcil quand elle lève la lance dans sa direction comme pour le narguer, il laisse tout de même ses lèvres s’étirer en un bref sourire, soufflant dans une ironie amicale, “Ça fait surtout mal à mon ego mais bien joué!” Ouais, il l’a mauvaise mais juste pour lui-même et il n’est pas assez de mauvaise foi pour feindre de ne pas être un peu impressionné. Beaucoup même. “Tu t’la joues femme des cavernes pour l’fun ou c’est un complot féministe pour m’ridiculiser?” Plaisante-t-il en forçant un léger rire pour ne pas paraître trop bourru. On ne dirait pas comme ça mais c’est un exercice peu aisé pour Jeremiah. “Dans les deux cas ça fonctionne plutôt pas mal” consent-il en faisant tourner plusieurs fois le moulinet de sa canne.

Le travail d’une vie?
Le garde forestier fronce les sourcils. Elle ne peut pas être définie comme ancienne pêcheuse professionnelle, auquel cas la demoiselle serait avec lui sur le ponton avec une canne et pas en train de se la jouer aborigène au milieu de la flotte. Il trouve de toute façon quelques réponses quand cette dernière se présente à lui, lui offrant son prénom et son ancien statut, qui explique finalement pas mal de choses. Le sujet sonne d’ailleurs aussi barbant qu’intéressant à ses oreilles. Barbant parce qu’il n’a jamais été très scolaire et que les études lui ont toujours semblé insurmontables et un puits sans fond, intéressant parce que les gens ayant été si loin ont plus ou moins son respect d’emblée. Lui avait appris sur le terrain et non dans les bouquins mais il ne peut que reconnaître que sa méthode fonctionne mieux que la sienne. “Il s’en remettra. J'crois.” lance-t-il de manière sceptique en désignant son fameux ego blessé.

Son regard fait des allers retours entre entre sa canne et la jeune femme et, après quelques secondes où il se dit qu’il n’a rien à perdre, il dépose son matériel et quitte le ponton pour se rapprocher de Maya. “Jeremiah” lâche-t-il en guise de présentation pour répondre à son interrogation, ne sachant pas vraiment dans quoi il s’embarque. Laissant son regard couler sur le matériel de la brunette - qui est encore plus petite qu’il ne pensait maintenant qu’il est à ses côtés - et la regarde retirer ses bottes, ses yeux dérivant un instant sur la prothèse qu’il devine sur l’une de ses jambes. Le garde forestier n’étant pas du genre à poser des questions sur des sujets aussi personnels, il évite tout commentaire à ce propos. Ce ne sont pas ses affaires, pas tant qu’elle ne lui en parlait pas. Récupérant les bottes qu’elle lui tend il reste sceptique, pesant le pour et le contre. Et puis la possibilité d’une pêche plus fructueuse prend le pas et il finit par retirer ses chaussures et chaussettes afin que le sable ne s’insinue pas partout sur ses fringues, sentant le grain froid sous la plante de ses pieds. “T’as l’air d’maîtriser ton sujet…” Et autant il a eu la preuve que les lances fonctionnent pour le poisson, autant il se dit que la sagaie doit être assez aléatoire pour la chasse. Et sacrément douloureux pour les animaux. Déformation professionnelle oblige, la préservation de la faune avait régi sa vie durant de longues années. Mais il fait tout de même un bel hypocrite. Il avait dégommé par mal de rongeurs au cours de sa survie et à plusieurs reprises, par chance surtout, quelques cerfs. Les scrupules avaient tendance à s’amenuiser quand on avait faim.

“De la patience et des réflexes.” répète-t-il en pensant qu’il a au moins les deux. “Pas d’technique.” De cette partie il commence à douter. “M’met pas la pression, si je rate je passerais encore plus pour un gros blaireau.” Un sourire étire ses lèvres alors que la demoiselle s’éloigne. Dans un soupir il enfile les bottes, les remontant le long de ses jambes et baissant le regard sur ces dernières qui lui donnent l’air d’un nazi version made in china. “J’ai l’air d’un gros con de pingouin obèse, chouette” souffle-t-il pour lui-même alors que Maya est loin. Le ridicule ne tuait pas non? Il vous donnait juste l’impression d’être un gros couillon. De toute façon la plage est déserte excepté eux et c’est pour la bonne cause. La voyant revenir, il la soutient pour qu’elle puisse s’équiper, lui adressant simplement un léger signe de tête. “Bon miss Jurassic park, à part me jeter à la flotte, des conseils avisés histoire que j’me ridiculise pas plus que j’l’ai déjà fait?” Le quadragénaire donnait des surnoms à tout le monde et dans toute sa bibliothèque, c’était loin d’être le moins flatteur. Il plante un instant ses yeux dans les siens, tentant de conserver un sérieux qui dont il n’a pas trop l’habitude.