Février 2016

Bientôt un an et demi que Joyce et moi nous étions terrées dans son appartement. Notre base, notre fief, notre refuge. Le bâtiment entier était vidé de ses habitants. Ça ne nous empêcher pas d'avoir parfois la visite d'inconnus... Heureusement nous avions vu sur la rue et connaissions chaque recoin pour nous cacher jusqu'à leur disparition. La plupart du temps, il s'agissait de chineurs, seuls ou en petit groupe. Mais notre plus grande peur restait les gens à la peau déchiré, défiguré, les cannibales entre la vie et la mort. Peu importe comment on s'en défend, ils finissent toujours par se relever.

Chaque sorties jusqu'ici ont été de véritables moments de stress. Je crois qu'on ne s'y habituera jamais. Mais l'effort est obligatoire si on veut vivre. Survivre. Espérer revoir les militaires un jour et se dire que tout ça va être fini. On se doit de ramener tout ce qui peut être utile. Sans se surcharger pour pouvoir fuir rapidement sans rien abandonner.

Joyce vit la situation bien plus mal que moi. Ma famille aussi me manque, mes parents me manquent. Moi aussi j'ai peur de mourir chaque jour que Dieu fait. Les siens ne sont pas si loin. Elle a juste peur de s'aventurer trop loin. Alors que dire des miens qui sont à l'autre extrémité du pays ? Je prie chaque soir pour eux et en voyant mon amie déprimée de jour en jour, je m'efforce d'être forte pour deux. Parce que je suis une O'Malley. C'est difficile mais j'en suis capable.

*****

Il fait froid ce 14 février. Ou peut-être sommes nous le 15, ou le 16. On a dû oublier de cocher quelque cases sur le calendrier que nous avons dessiné par nos propres moyens. Les gargouillis de nos ventres sonnent l'alerte d'un ravitaillement nécessaire. Avec appréhension, il va falloir sortir. Pour le moment nous observons par la fenêtre, silencieusement le passage d'un groupe de boiteux affamés mais je signale qu'une fois la voie libre, je m'y collerai.

Chacune son tour désormais, les sorties à deux étaient prescrites après être rentré et avoir vu l'appartement dévasté et nos provisions envolée.

Habillée chaudement, revolver cachée dans mon dos, sac en bandoulières contenant un briquet, une lampe torche et une boîte de raviolis, esperant trouver de l'eau (et bien d'autre choses) sur le chemin, laissant le peu qu'il reste à ma camarade, je sais d'avance qu'il va falloir faire des kilomètres pour ça. On doit élargir notre périmètre car il ne reste plus rien dans les alentours. C'est donc non sans mal, plusieurs arrêts pour me cacher des groupes de morfales, que je finis par atteindre une ville nommée Puyallup.

Sauf que j'ai dû marcher des heures... Et que le ciel s'assombrit déjà. Après tout nous sommes en hiver... J'aurais dû prévoir ça. Mais la faim empêche de réfléchir correctement. J'ai froid, j'ai les jambes en compote, j'ai la tête qui tourne. J'suis exténuée.

Je dois m'abriter avant de m'écrouler. Le vent commence à souffler et j'ai les oreilles qui sifflent... Je suis en danger.
Pas le choix, je répère une boutique d'antiquités. Personne n'a besoin de ça alors je m'y engouffre, pas forcément sûre de moi.

Peur d'y trouver un mort mais avant même de pouvoir sortir ma lampe torche, j'entends le cliquetis d'une arme et je sais ce que ça signifie...

"Tirez pas s'il vous plaît..."

Mon cœur manque de sortir de ma poitrine et des larmes parlent sur mes joues directement. Je manque de vaciller... Je veux pas mourir ! Je ne veux pas être volée, nous avons galéré pour avoir le peu que j'ai emporté et j'ai faim ! Je ne veux pas... Non ça je ne préfère pas y penser... Les vivants sont un danger et je viens peut-être de signer pour vivre quelque chose d'horrible en choisissant cette enseigne.

"Je... Je... m'appelle Chiara... j'ai... j'ai que... sei... seixe ans... je...viens.... de... de... New-York et... et... j'ai une famille aimante..."

Ces mots sortent malgré moi de ma bouche, la voix chevrotante, entrecoupées de sanglots que je n'arrive pas à maîtriser. Mais c'est mon cerveau qui s'est mis en mode survie. En se rappelant de ce reportage sur les tueurs en série, il y a longtemps. Il disait que pour avoir une chance de survie il fallait s'humaniser au maximum pour passer de proie, à être humain aux yeux d'un taré. Le faire hésiter, réfléchir si tel est le cas. En tout cas je suis tétanisée.

"Je... su... suis seule et... et perdue..."

Ce n'était ni faux, ni vrai mais inutile de mentionner Joyce.
N'osant pas faire de mouvement brusque, même celui de lever les bras, par quelques clignements d'yeux, je finis par percevoir vaguement le visage de l'homme qui me tient en joue.

Alors par instinct, avec espoir, je décide de jouer sur une corde qui pourrait lui être sensible car il me semble pressentir qu'il aurait plus ou moins l'âge de papa.

"J'ai... J'ai jamais fait de mal à personne monsieur..." Exceptée cette garce d'Alicia au 5th Grade, en lui arrachant une bonne poignée de cheveux parce qu'elle m'avait piqué mon amoureux. "Je... Je suis la seule fille de... de... mon père. Il... Il s'appelle Patrick... Ne tirez pas... J'ai... une arme dans le... dos... je l'ai trouvé... sur... un... un... cadavre qui ne bougeait pas... Je... je... vous la donne mais... me faîtes pas de mal s'il... s'il vous plaît..."

Je n'arrive pas à m'arrêter de pleurer, ni de sangloter entre chaque mot... Ni de trembler...

Voilà donc où je suis amené à cause de mon imprudence et de mon état physique lamentable. Les paupières closes, les joues humides, attendant la détonation qui va m'enlever une vie qui aura été courte...
L'instant entre mes dernières supplications et l'ordre qu'il me donne froidement paraît long mais je manque un sursaut. Il paraît agressif mais je sais que je dois m'exécuter. Si je veux vivre ne serait-ce qu'une heure de plus, une heure qui avec un peu d'espoir, pourrait me permettre de trouver un échappatoire si ce daron me veut du mal.

"Vou... Voi... Voilà..." D'une poussette du plat du pied, mon arme, sortie prudemment comme demandé glissé jusqu'à ses pieds.
Néanmoins, son canon est toujours braqué sur moi... C'est indescriptible comme sensation. Ce n'est plus de la peur mais de la frayeur. Une simple pression voulue ou non sur la détente et c'en est fini de moi. Je viens de Brooklyn Heights, je le sais. Mais je ne veux pas finir les pieds devant avant même ma majorité comme beaucoup de jeunes de mon quartier d'enfance. "Oui... mon...monsieur. Je ne mens... pas... Mon père... Ma famille... Ils sont à New York monsieur..."

Et pourtant j'aimerais savoir ce qu'il advient de papa. De maman. De John, de Roan et même de Finan.

"Il... n'y a pas d'autres..." Concluais-je d'une voix chevrotante, presque hésitante au point d'en avoir peur qu'il se mette à s'énerver et me frapper en pensant que je lui mens... "Juste moi mon... monsieur..."

Pourquoi émet-il cette hypothèse ? Aurais-je dû mentir ? Est-ce que cette question est intéressée ? Pour savoir qu'il peut faire ce qu'il veut de moi , sans que personne ne le sache jamais ? Avec la confirmation que personne ne m'attend, que personne ne sait où je suis ? Que personne ne viendra me chercher ?

Ces pensées affolantes ne volent pas pour autant en éclat lorsque son ton abrupt paraît, légèrement, très légèrement adoucit lorsqu'il me propose un repas... C'est un mélange de surprise et de méfiance qui s'insufflent en moi. Et si c'était pour m'empoisonner ou me droguer ? Mais j'ai tellement froid... soif... et faim...

"J'ai... une conserve de raviolis dans ma besace."

Mais rien pour l'ouvrir évidemment. J'escomptais trouver un endroit tranquille, où trouver quelque chose de métallique et assez tranchant pour ça. Alors de fait, bien que je ne sois toujours pas rassurée, cette rencontre, est-ce que c'est le genre de signe de Dieu dont maman parlait ? Quand il décide de mettre quelqu'un sur notre chemin quand la situation semble desespérée ?

"Une seule boîte... Juste une..." Pour tenir juste ce soir. Mais dans un élan d'honnêteté je confie également. "J'ai aussi un briquet et une lampe torche... mais... mais c'est tout.

Ça me fait quand même bizarre. C'est le premier être humain qui me pose une question. Positive ? Gentille ? Le premier depuis bien longtemps en tout cas. Les autres avec Joyce, nous avons dû où préférés les fuir. En parlant de Joyce c'est aussi le premier avec qui j'échange autre qu'elle depuis bien longtemps. Alors la panique s'estompe légèrement mais la suspicion elle, reste présente.

"Vous... Vous n'allez pas me faire de mal alors ?" J'ai besoin de l'entendre. "Je... peux m'asseoir s'il vous plaît ? J'ai la tête qui tourne monsieur."

J'entends la voix de mes frères qui m'hurlent "C'est un aveu de faiblesse petite soeur ! Tes faiblesses en vitrine feront le bonheur de tes ennemis !"

Taisez vous bordel ! Vous êtes pas là, vous êtes pas à ma place et je tiens plus debout ! Merde !

Il manipule mon arme avec une aisance qui me surprend. J'ai pu voir grâce à mes frères comment utiliser, manipuler, entretenir un revolver mais il m'aura fallu cinq voir dix minutes pour faire ce qu'il a fait en quelques secondes.

Quand il finit par me tendre l'armée, je n'ai toujours pas bougé d'un pouce et je ne sais pas si c'est une invitation à le faire. En tout cas, il ne comptait pas me le voler et c'est tant mieux. Le chargeur se retrouve à mes pieds et je le laisse là, n'osant pas me pencher pour le ramasser. J'ai une légère hésitation avant d'avancer de quelques pas, mais il semble que c'est une invitation alors je finis par le récupérer délicatement et le replacer là où il se trouvait.

Cependant elle paraît bien inutile sans les munitions et je n'ose pas demander s'il est possible de le réenclencher au vu de la manière dont il m'envoie paître, alors que c'est pourtant lui qui m'a posé ces questions, qui ont amené ces réponses, pour ensuite balayer vulgairement tout ce que je venais de lui raconter.

"Mais... C'est pas des histoires... C'est vous qui m'avait demandé."

J'suis perplexe mais la tension redescend tout de même. Il parle de manger, de ne pas se faire de mal et de fouiller notre point de chute. C'est tout ce que je demande.

Il a l'air calmé, range son équipement d'attaque. Même si bon, vu son air bourru, papa le définirait sûrement comme un "gros con". Un gros con prénommé Janek du coup. Ou Yanek. J'ai pas bien compris alors ça sera Jan, comme il me l'autorise. Plus facile à retenir et à prononcer.

"Enchantée."

C'est lâché dans un souffle à peine audible, à peine pensé. Et lorsqu'il mentionne que le rez-de-chaussée est sécurisé, ce que je crois sinon nous aurions déjà été importuné, il finit par mentionner l'étage et avant même que je commence à balbutier pour lui rappeler que je suis à bout de force, il ne me laisse pas le temps d'émettre le moindre balbutiements, qu'il me tourne le dos, ne me laissant pas le choix.

J'obtempère non sans prier en secret pour que l'étage soit aussi calme. Je marche à ses côtés dans les escaliers poussiéreux, histoire qu'il garde cette soudaine confiance en moi. Qu'il ne pense pas que je compte lui jouer un tour en l'attaquant dans le dos...

J'essaie d'inspirer, d'expirer, d'avancer prudemment en observant le moindre mouvement quand un fracas me fait sursauter, suivi d'un juron qu'il lance dans une langue incompréhensible, suivi de ce que je redoutais le plus. L'apparition d'un cannibale.

J'obéis en me plaçant sur la gauche du couloir, le voyant sortir sa hachette sans pour autant prendre les devants. De mon côté, je finis par ressortir l'arme de mon dos et essaie d'y placer le chargeur mais mes mains tremblent et je n'y parviens pas.

Le mordeur semble hésiter et j'ai l'impression qu'il semble me faire une offrande en me laissant essayer de me battre contre la créature qui finit après une intense réflexion, s'ils en sont capables que je serais le casse-croûte parfait. Ça me laisse en tout cas le temps de réussir à charger mon arme et y enlever le cran de sécurité.

Un léger regard sur mon partenaire de fortune et je tire, une fois, puis deux, puis trois mais aucune des balles qui se plantent dans son torse ne le fait tomber.

Un honneur hein ? L'honneur de finir agripper, être renversée au sol avec la gueule qui claque proche de ma jugulaire et ce n'est que grâce à l'adrénaline que j'arrive à éviter qu'il y parvienne sans pour autant réussir à le repousser.

"Aidez moi ! AIDEZ MOI !"

Merde ! Je sais pas comment on fait ! J'ai vu des gens le faire mais j'ai jamais compris comment ! Avec Joyce nous avons pu y parvenir une ou deux fois mais ce n'était que des coups de chance !

Moi ils me font peur ! Ils sont horribles ! Ils tombent en lambeaux et ils puent !

Mais d'un coup la lutte s'arrête, j'entends la hachette fracturer les os pourris de ce monstre et je ferme les yeux tandis qu'une giclée de sang vient maquiller mon visage. Et je fonds en larmes en utilisant mes dernières forces pour dégager le cadavre écrasé contre mon buste. Je n'arrive même pas à articuler un remerciement, ni à me relever. Je reste là allongé sur le sol crasseux à sangloter... Je suis vidée.

J'ai le souffle coupé et je suis prise de frisson quand enfin le corps est dégagé. Ma voix est étranglé par un sanglot.

"Me... Mer... Merci."

J'ai failli y passer... J'ai eu une peur bleue que ce vieil inconnu me laisse me faire dévorer...

Mais l'homme n'en a que faire de mes remerciements et du choc qu'il vient de me faire subir. Il ne fait que m'apprendre, sur un ton que je trouve légèrement condescendant, qu'il faut donc broyer le crâne de ces satanés morts-vivants. La tête donc ? C'est horrible de se dire qu'on y a jamais pensé avec Joyce autant que de se dire qu'on l'aurait fait sciemment si on avait su. Et elle le saura à mon retour.

Tandis que je me relève difficilement, en inspirant et en expirant profondément, une main sur mon abdomen pour reprendre contenance, essuyant ensuite les billes salées qui roulaient encore sur mes joues d'un revers de la manche restée non ensanglantée par l'effusion produite au contact de la hachette avec la créature, lui se la joue détrousseur.

Je le vois récupérer un paquet de cigarettes et mon cerveau me rappelle les deux vulgaires soirées étudiantes auxquelles j'zi pu participer ici, loin de la surveillance de mes frères.
J'en veux, cette sensation d'avoir la tête qui tourne, qui est vide, les muscles se relâchant quelques instants sous les effets de premières tzffes qui nous arrachent les poumons. A chaque bouffée mais ça serait un moindre mal pour évacuer la pression que je ressens depuis mon entrée chez cet antiquaire.

"Je... peux en av... avoir une ?"

S'il le veut bien. En attendant il semble s'inquiéter de mon état... Mais je ne suis pas dupe. Il a mis du temps avant d'enfants se bouger pour me sauver, alors je réponds précipitamment et sans hésitation, ni bégaiement cette fois :

"Non, rien à signaler."

Je préfère attendre d'être hors de son champ de vision pour vérifier si je dis vrai. Si l'adrénaline manque de me faire ressentir la douleur d'une hypothétique morsure.

Parce que je suis sûre que presque aussi bon qu'il essaie de paraître depuis qu'il a baissé son canon, je ne peux pas totalement lui faire confiance. Qui me dit que si j'avais répondu par l'affirmative, il ne m'aurait pas déjà abattu sur le champ ou même juste abandonnée ici.

En le voyant commencer à continuer ses "emplettes" si je puis dire. En fouillant les rayons de cet étage, j'en profite donc pour aller inspecter la pièce d'oû venait le charognard. Et j'y inspecte mon corps... Bonne nouvelle, j'ai dit vrai, je vais vivre.

J'inspecte ensuite l'endroit. C'est poussiéreux et bordélique. On dirait qu'il s'agissait du bureau du propriétaire des lieux. Mon œil scrute la pièce. Un vieux planche, une tapisserie en moquette rouge absolument horrible. Mon œil s'arrête sur chaque meuble présent. Un fauteuil rapiécé, un miroir mural plein de traces de doigts ensanglanté qui me fait tresaillir. Un vieux pupitre orné de factures dispersés au milieu de quelques billets de banque... Et du reste une armoire que je m'empresse d'ouvrir.

A l'intérieur, rien de bien intéressant. Des vêtements, de vieilles montres, de vieux bijoux... Ca aurait pu avoir de la valeur avant tout ça. Mais, derrière un vieux carton plein de pochettes cartonnées, un vieux coffre-fort est dissimulé. Je préfère le garder pour moi... Qui sait, je pourrais revenir plus tard et être surprise par son contenu.

Dans l'autre pièce, j'entends l'homme parler de ma nourriture et je me dis que je fais bien de la jouer cachotière. C'est donc moi qui va payer à manger ce soir ?

"Pourquoi pas l'ouvrir avec votre hachette ?"

Y'aurait moyen non ? Pas en la déglinguant comme un cadavre ambulant mais avec un peu de doigté ?
En attendant, il a pas tort alors j'reprends :

"Rien de ça dans le bureau en tout cas... A part pas mal de paperasses." Mentis-je sans réellement le faire. "Où est-ce que vous voulez que je fouille ?" En somme, quels rayons n'a-t-il pas fait ? "Et pour une cigarette ? J'vais me faire foutre ou bien ?"

Curieusement, j'commence à faire la O'Malley pour le coup mais je retiens que ce partenaire de fortune a failli me laisser me faire tuer, que je lui cache un truc alors... Je reprends un peu confiance. Ou j'essaie de le lui faire croire.

"Et vous, vous avez quoi à manger ? Vous aviez dit en avoir pour deux ?"