La journée avait été longue. Très longue. Trop longue. Comme chaque jour depuis que cette chose, quelle qu'elle fût, avait commencé. Nouveau virus, bioterrorisme, sentence divine, peu importe la raison au final. Cette chose était devenue son quotidien. Et le quotidien de Jack était pesant. Vivre la fin du monde, c'était quand même autre chose que d'en entendre parler en long, en large et en travers. Surtout que ce que les divagations de son père n'incluaient pas des cadavres revenus à la vie ayant pour seule obsession de faire de vous leur plat du jour. À choisir, l'ouvrier aurait quand même préféré un bon vieil hiver nucléaire. Bien sûr, il aurait fallu survivre aux explosions atomiques. Et puis après ça aux radiations. Mais en soi, ça valait mieux que de devenir le nouveau plaisir des fins gourmets du coin. À ce niveau-là, le quarantenaire ne prenait aucun risque et se montrait excessivement prudent. Pas question de finir comme Declan. Pauvre gosse. Lorsque Matheson était sorti de sa gueule de bois, il s'était fait un point d'orgue à retourner sur les lieux de l'incident. Le petit était mort par sa faute, la moindre des choses était de lui offrir une sépulture décente. Sauf que pour ça, il aurait fallu retrouver son cadavre, ce qui n'arrivera jamais. La bouillie qui restait de leur agresseur, ça oui. L'odeur cuivrée du sang dans l'air aussi. Mais le corps pointait aux abonnés absents. Ce n'était pas comme s'il n'avait pas été prévenu pourtant. L'ouvrier, comme tous, connaissaient les enjeux de ce nouveau virus mais ses vieilles habitudes étaient tenaces. La non-découverte du corps de Declan lui avait fait l'effet d'une douche froide. C'était devenir témoin des conséquences du virus. C'était entrer de plein pied dans cette nouvelle réalité. L'esprit perdu, dans le vague, essayant d'y voir clair dans tout ce flou, il avait ramassé le bois laissé sur place ce jour-là et était rentré, regardant sans cesse par-dessus son épaule de craindre de voir le cadavre de son employé revenir hanter sa réalité. Depuis, chaque jour, il tentait de survivre. Ce jour-là n'était pas différent. Et survivre était pesant.

Le soleil était déjà haut lorsqu'il s'était levé. Il avait traîné, peu désireux d'affronter une fois encore ce qu'il y avait à l'extérieur, loin du relatif confort dans lequel il s'était établi. De toute façon, il n'était plus vraiment pressé par le temps. C'était pas comme s'il avait encore un chantier sur lequel il se devait d'être présent aux aurores pour le terminer à la date convenue. Non s'il l'avait voulu, Jack aurait pu passer la journée une bière à la main, en pantoufle et en robe de chambre. Mr Ackermann en avait laissé de très confortables et douillettes. Mais non. Comme tout les autres jours, le quarantenaire s'était préparé, avait fait couler un café avec le marc de la vieille pour ne pas trop en gaspiller et s'était mis à travailler dans la maison. D'après lui, le rez-de chaussée était presque sécurisé. Il n'avait pas vraiment manqué de matériels. La maison de ses anciens clients, celle dans laquelle il s'était établi, était dans un coin un peu paumé mais huppé de West Seattle. Peu de voisins mais de belles maisons, grandes et bien fournies. L'ouvrier était devenu charognard sans le moindre remord. Bon, il avait quand même attendu quelques jours après que les voisins aient déserté, une sorte de délai de convenances mais ça n'avait pas duré bien longtemps. Ces gens-là étaient tous partis, laissant derrière eux tout ce qu'ils ne pouvaient pas emporter avec eux, certainement sans intention de revenir, alors pourquoi n'aurait-il pas pu en profiter ? Enfin, tous. C'était ce qu'il pensait jusqu'à ce qu'il tombe sur Mr et Mrs Tyler, le couple de retraité habitant dans la maison au bout de la rue. Ce jour-là, Jack avait été bien content d'avoir son marteau à portée de main. Il avait fait comme pour le type qui avait mordu Declan : il les avait frappé jusqu'à ce qu'ils arrêtent de bouger, ce qui avait été plus rapide dans le cas de Mrs Tyler que de Mr. Chez eux comme chez les autres, il avait récupéré ce qu'il pouvait: de la nourriture et quelques vêtements à sa taille. Le quarantenaire ne s'était pas non plus gêné pour démonter quelque meubles, des commodes pour la plupart mais quelques sommiers de lits également, afin d'en récupérer les planches. Planches qu'il avait ensuite utilisé pour bloquer la majeure partie des fenêtres du rez-de-chaussée. Ça lui avait pris longtemps, mais il était fier du résultat.

Après avoir bricolé quelques trucs sans importance, il était sorti, un sac sur le dos, marteau en main, revolver à la ceinture. Il n'y avait pas vraiment de but à ses sorties. Matheson se contentait de marcher et de remplir son sac au fur et à mesure de ses trouvailles, jusqu'à ce qu'il soit plein et qu'il doive faire demi-tour. Il marchait et il observait, véritable spectateur de la déchéance du monde. Il était déjà tard lorsque la maison entra dans son champ de vision. Une vision qu'il accueillait toujours avec un certain soulagement. C'était le signe qu'il avait survécu à une autre journée et qu'il pourrait se reposer un peu en attendant la suivante. Il poussa la porte d'entrée, laissée ouverte à chaque fois qu'il sortait. S'il devait y passer, peut-être que ce qu'il avait fait là pourrait servir à un autre. Jack se figea, à peine la porte passée. Quelque chose avait changé. Un détail. Un tout petit détail. Son manifeste avait été déplacé. Quelqu'un était venu, ou était encore, dans son refuge. Vu comme il était entré, c'était trop tard pour la discrétion. Gardant son sac sur ses épaules, il dégaina son revolver.

- Y a quelqu'un ? demanda-t-il d'une voix puissante en s'avançant avec précaution dans la maison.