Dure. Droite. Directe. Presque antipathique. Il est difficile de comprendre au premier abord comment Gibson est, ce qu’elle pense. Elle projette une image opaque, une femme forte d’esprit.  Sans être nécessaire discrète, elle reste solitaire dans un monde qui est devenu dur, ouvertement plus violent. Elle fait du mieux qu’elle peut, dans un monde qu’elle croit définitivement indifférent au sort des gens ordinaires. Son sens de la justice s’en est trouvé noirci, comme à jamais teinté de ces nouvelles notions. Elle ne respecte plus entièrement ce qu’elle représentait avant. En terrain hostile, elle est devenue renfermée, rancunière. Elle ne fait plus confiance ou très peu.

Kay compense en étant perspicace et elle peut même se prouver audacieuse, surtout en situation de crise. Mais, supposons qu’elle a une longueur d’avance, comme elle a été au sein de la police. Elle est restée méfiante et entêtée. Une nature jamais domptée complètement, un sens du ressentiment maintenant exacerbé.

Son instinct lui vient d’observer longtemps. Katheryn est scrupuleuse, curieuse, elle l’a toujours été.

Aujourd’hui, cela vient parfaire à sa diplomatie - une stupéfiante qualité qui va et qui vient, qu'elle s'est senti obligée d'entretenir: trop de situations à négocier, trop d'émotions au creux des sacrifices demandés. Katheryn évite généralement les confrontations et obtient des informations. Ça lui est pratique, comme elle n’a pas tendance à s’emporter, à avoir un comportement trop impulsif. Toutefois, que personne ne la sous-estime, elle n’est pas non plus calme. Elle est davantage critique qu’avant.

Gibson survit comme elle peu et de la manière qu’elle exploite le mieux. Katheryn calcule, dans son éternel réalisme, qui tourne bien souvent au pessimisme. Elle rationalise, trop sérieuse.

Elle a ses penchants humoristiques ratés, son ton sarcastique, quand elle parle. Visiblement, elle est restée blessée, malgré tout l’effort qu’elle met à être (ou paraître) rationnelle à chaque jour. Elle s’empêche de tomber dans la sentimentalisme, dans la tristesse. En contrepartie, il lui reste le côté mélancolique. Mais ça, Katheryn ne le dit pas et elle ne vous le dira jamais. Ça se voit, l’espace d’un instant.

C'est bancal, banal. Elle est une ancienne banlieusarde du Nevada. Elle a l'habitude aux narcotiques, aux escrocs. L'habitude des grand espaces, des produits rares. L'habitude au glamour, puis aux coups de feu. Ça paraît, sans doute. C'est le ton un peu désabusé, la voix qui se brise, du fond de sa gorge. Une flic, maintenant. Presque. Ancienne détective, plutôt.

Un corps rectangulaire, svelte - mais rien d'extraordinaire. Un profil féminin, des lignes sans genre. La démarche qui manque de raffinement, qui excelle en apocalypse post-moderniste.

Supposons qu'avant, elle représentait un certain archétype. Le blouson de cuir, le débardeur déglingué. Le chemisier, mal repassé. Le jean, troué - pas par choix, maintenant. La tête, les cheveux mi-courts. Maintenant, qui ondulent, l'humidité méconnue. Les bagues, les joncs sur mes doigts - les gens qu'elle a connu. De près, de loin. Les gens qui sont morts. Un compte à rebours jusqu'à 10. Six, maintenant. Un arsenal métallique qui orne ses doigts, la rende stylisée presque.

Les mèches rebelles, improvisées, un soupir jamais loin de ma mâchoire trop serrée. C'est bancal, banal.

Un mètre soixante-dix d'incertitude constante, un couteau auparavant caché dans la botte- maintenant plus près, à la taille. Un BM Presidio, noir, tâché. Le glock de service est épuisé de balles. L'emballage athlétique est esthétique mais sans plus - pas de muscles, seulement des semelles qui tiennent à un fil, une peau rougie, des ongles sales. L'ensemble taché de boue, normatif.

Ça paraît sans doute qu'elle a été flic. (C'est la démarche, sans doute.) Il lui reste mon badge. Il ne lui reste pas grand chose.