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Hum… l’équipe partie à la cowboy moutain n’est toujours pas revenue et moi, je suis sur l’île à attendre. J’aurais probablement dû plus insister pour m’y rendre, c’est ce que me souffle ma conscience professionnelle ; mais… bon voilà. Stan et Arizona ne se sont pas entourés de rigolos, j’ai plutôt confiance sur le résultat. De mon côté, puisque Mayminem est absente, je me dévoue pour apporter en main propre les consommables de musique qui trainent dans ma piaule depuis 10 jours.

Cheveux au vent, mains dans les poches et blouson en cuir sur le dos, je traverse les rues de la communauté en direction de la baraque de Lance. Ouais, je sais comment il s’appelle, parce que honnêtement : qui oublierait le propriétaire d’une telle merveille ? Sa caisse est un bijou en plus d’être, parait-il, une véritable héroïne de guerre. J’étais pas sur place et tous les récits s’accordent pour dire que c’était moche, mais… s’extirper d’un champ de bataille dans une Subaru, ça démonte. Hollywood doit s’en mordre les doigts de ne pas pouvoir en faire une adaptation au cinéma. « Mordre »… ahah, cette expression prend un tout au visage désormais.

Bref.

J’admets que je reconnais ma destination au garage ouvert sur une véritable beauté. Aux côtés de celle-ci, une jeep qui a connu des jours bien meilleurs. C’est un euphémisme. Mon client est allongé sous la caisse – ou l’épave, difficile à dire – et doit sans doute m’entendre arriver au bruit de mes semelles sur le bitume. Par contre, je devine qu’il me prendre pour quelqu’un d’autre. Simple : j’ai rien d’une Barbie et mon cul est parfait. J’analyse rapidement ce qui entoure le mécano et chope le premier tournevis que je vois.

- Mon postérieur va très bien, merci ; mais ok, je fais gaffe à pas en mettre plein les yeux des voisins.

Je ne me penche pas, je m’accroupis. Entre ma voix et la main mutilée qui lui tend son outil – il n’y a ici aucune métaphore – Lance doit réaliser que ce n’est pas… qui il croit que c’est. Après, vu qu’il a parlé d’une illustre blonde et que je suis au courant pour son cercle d’ami qui se compte sur un doigt, je me permets de m’avancer :

- May est pas rentrée. Désolée, un vague sourire en coin flotte sur ses lèvres, mes prunelles étincelle un peu de ma malice ordinaire, j’viens pour une livraison.

- Euh…

Il me joue quoi là ? Il me faut quelques – longues – secondes pour comprendre. Temps pendant lequel je fixe le mécano de mes yeux écarquillés. Je ne réalise même pas qu’il change le tournevis que j’ai fait l’effort de lui donner, j’essaye juste de comprendre le quiproquo. Et quand ça me frappe, je ne peux pas m’empêcher… d’éclater de rire. C’est pas moqueur, c’est… enfin… un réflexe. C’est quand même vachement marrant je trouve. Mon visage se cache brièvement dans mes mains, mes doigts écrasent mes paupières.

- Je me marre mais en fait, je ne sais pas si j’dois me sentir flattée ou insultée, mon hilarité repart de plus belle ; j’y crois vraiment pas, relax’ Michael Knight, j’suis pas là pour une baise tarifée.

Mais non-tarifée, ça pourrait se discuter. Enfin, il n’était plus ce genre de type, ça voulait dire quoi ? Il est impuissant ? Stoïcien ? Gay ? Bref, oublions ça et ma référence à K2000, je fouille la poche arrière de mon jean pour lui tirer un petit lot de sachets plastiques. En tant que connaisseur, il devrait reconnaître, mais je prends la peine de lui préciser :

- Des cordes neuves pour ton ukulélé, je hausse les épaules et affiche une mine navrée, on a pas trouvé d’autre ukulélé par contre, désolée.

Et là, je me retiens de rire à nouveau. C’est le moment où il est censé réaliser qu’il a pris pour une pute l’honnête femme qui venait lui apporter des bricoles pour sa vie secrète de musicien. D’ailleurs je souris avec une impertinence espiègle. Du coup, j’ai le droit d’en profiter, non ? Tout de même, il s’est montré tellement indélicat…

- Si tu cherches une façon d’te faire pardonner de m’avoir pris pour une prostituée, tu peux m’emmener faire un tour, à mon tour, je désigne la Subaru de la tête, dans ton carrosse bien sûr, pas dans ta citrouille, aka la jeep en pleine autopsie à côté.

Qui ne tente rien n’a rien ! En vérité, je me contenterais aussi d’un café s’il puise dans ses réserves au lieu des miennes, mais je ne dis rien et attends. Mains sur les hanches, tête penchée sur le côté, demi-sourire sur les lèvres. Je sais, il laisse à tout le monde l’impression de plutôt se ranger dans la catégorie des asociaux bouffés par le poids de la survie, mais ça ne m’effraie pas plus que ça. Je n'ai pas peur de grand chose, en vérité.

Aïe. Quand je vois comme il répète après moi quand je propose de faire un tour, je me dis que le pauvre homme a l’air largué. Est-ce pour ça qu’il reste si discret ? Il est un peu attardé ? Genre le Quasimodo des bagnoles… sauf qu’il est pas moche ? Mais aller, même s’il est autiste, il me fait rire il faut dire. Je ne sais pas si ça relève d’une innocente maladresse ou d’un humour assez osé, sachant qu’on ne se connait pas.

- Une fois de plus… je n’sais pas si c’est supposé être un compliment mais…, fais-je en exagérant ma moue pensive.

Il ne rechigne pas pour le tour en bagnole – je m’imaginais déjà devoir insister comme une folle et accepter le râteau – alors je me fais pas prier pour me diriger vers la portière. C’est. Trop. Cool. Vivre à Fort Ward m’a réhabituée à un minimum de confort, certains un peu coupables d’ailleurs, mais prendre place dans un tel bolide c’est… genre un espèce de fantasme. De ceux qui n’ont jamais été réalisé que dans Fast & Furious.

- Oui monsieur !

Il me dit de mettre ma ceinture, je mets ma ceinture. Un petit sourire en coin s’éternise sur mes lèvres, à peine perturbé par le moteur qui hésite. On quitte le garage sur l’alternance grosse caisse / claps d’Artic Monkeys qui bat la mesure. J’ai une moue admirative qui approuve ses goûts musicaux et me permet même de monter un peu le volume. Je sais qu’on est censé éviter de rouler en bagnole dans les zones résidentielles mais… on va s’éloigner, promis. En l’honneur de sa gentillesse, je le dénoncerai pas.

- Hum?  

Sa question m’amène machinalement à regarder ma main gauche et les stigmates qui la mutilent. Le doigt manquant, mais surtout mon annulaire un poil de travers et fendu d’une hideuse cicatrice. Sa petite plaisanterie fait mouche, j’ai plus de complexe avec ça. Je ris un peu, hausse les épaules et réplique avec détachement :

- Pas l’genre de truc qui se raconte en guise de small talk.

Je raconte pas trop ma vie et franchement… ça serait du genre à casser l’ambiance de toute façon.

- Ça dépend : je sais qui elle est depuis longtemps. Vous êtes pas passés inaperçus en arrivant ici, c’était le cas de le dire, mais j’ai fait une ‘tite mission en tête-à-tête avec elle seulement y'a... 10 jours, non, ce n’était pas une métaphore, même si je suis pas absolument contre, de votre petite bande, c’est Victoria que j’ai le plus connue, dis-je sans savoir le passif de mon pilote avec elle ; j’ai pu fréquenter la pigiste notamment car elle était restée quand tous les autres s’étaient barrés, c’est moche ce qui vous est arrivé.

Le tout. L’attaque, le massacre, la fuite, la scission, le départ, puis les emmerdes en cascade. Je ne suis pas là pour juger les décisions de June ou de l’autre blond là ; c’est jamais joli de perdre des gens, surtout dans ces circonstances. Je baisse ma fenêtre pour profiter du vent qui se fait un malin plaisir de chahuter ma chevelure. Je tourne la tête pour poser les yeux sur le profil de Lance. En fait, il ne me semble pas attardé. Juste… un peu lunaire.

- Et toi, May ? Ça fait combien d’temps ? J’ai cru comprendre que vous êtes proches, précisé-je à l’affirmative, bien qu’il s’agisse en réalité d’une question.