« Hmm, méfies-toi, je suis certain que je suis plus en forme que toi... » Et puis, l'âge ne veut rien dire. Il est certain que Rafaël a plus d'expérience, de vivacité peut-être aussi, mais il traine derrière lui un paquet d'années d'expérience en tant que militaire, ça n'est pas rien. « A la retraite ? A 40 ans ? » s'esclaffe-t-il. Oh non, il en aurait été loin ! Même si au fil du temps, il aurait déserté un peu le terrain, il aurait été réaffecté à la base pour entrainer les plus jeunes ou superviser les missions à distance. Mais pas à 40 ans, là, il aurait eu encore devant lui, de belles années sur le terrain.

Le barbu hoche la tête, appréciant le fairplay de Rafaël. Il n'est pas facile de perdre un combat, alors devant une foule, l'ego doit en prendre un sacré coup, mais il ne semble pas en tenir rigueur. C'est bien. Beaucoup en aurait été agacé. Il secoue la tête avec un petit rire tandis que son adversaire tente de détourner l'attention, de lui faire baisser sa garde. « Je prépare ma victoire plutôt ! » affirme-t-il. En tout cas, avec deux rounds gagnants, il a l'avantage pour le moment.

Le combat reprend et Preston ne lui laisse aucune chance. A peine le gong a-t-il retenti qu'il attaque. Un coup au niveau de l'estomac et Rafaël recule, tombe à genoux. La victoire est pour Preston. Dans le public, la foule est mitigée, probablement comme pour chaque combat : ceux qui ont parié pour lui sont contents, les autres sont forcément déçus. Le militaire lui tend la main et hoche la tête. « A charge de revanche ! »  affirme-t-il. Sans rancune, donc.