Pour ma part, pas d'entraînement, pas de sortie en groupe, que dalle. Il faut dire que les groupes, c'est pas mon truc. J'ai toujours ce don pour foutre la mauvaise ambiance, sortir la mauvaise vanne, au mauvais moment. Au final, j'emmerde les groupes parce que je survis très bien tout seul. Le seul bénéfice que je pourrais tirer à trouver un campement, ce serait de rallier plusieurs personnes à ma cause et essayer de parvenir à délivrer mes deux filles, plus au Sud. Dans le cas (très improbable) où elles seraient encore en vie, bien entendu. J'essaie d'y croire, de m'y accrocher mais je me fais une raison. Au vu de l'endroit où elles sont retenues, j'ai presque envie de me dire qu'elles seraient mieux auprès de ma femme, à m'attendre bien sagement. Je me fais une raison, petit à petit. Nous sommes destinés à évoluer dans un monde en ruines et la mentalité des uns et des autres ne risque pas de faire changer les choses. Chacun pour sa pomme. C'était déjà comme ça avant l'épidémie et ce n'est pas prêt de changer. J'ai fini par m'en convaincre, m'y plier et agir comme tout le monde. On est jamais mieux servi que par soi-même, dicton qui se vérifie chaque jour, chaque heure, chaque minute.

Aujourd'hui, j'ai décidé d'aller faire quelques courses vers le quartier de Bellevue, un peu plus au Sud par rapport à l'endroit où je réside actuellement. J'aimerais y trouver des vivres, quelques vêtements d'été et surtout, quelques balles pour mon flingue. Lorsque j'ai ramené Hadley à la maison, elle a eu la gâchette facile et je manque clairement de munitions. Si je vise bien, je peux en descendre cinq. Si je vise mal, je peux courir très vite. J'ai bien l'intention de visiter les armureries qui traînent dans le quartier sans trop de conviction. À mon humble avis, c'est l'un des premiers magasins à s'être fait piller lorsque les morts ont commencé à revenir à la vie. S'il reste une balle de .45, je sabre le champagne. Ayant un peu de temps devant moi, pour ne pas dire la journée, je décide de marcher et d'y aller à pieds. Ne sachant pas vraiment où chercher, je vais essayer d'ouvrir l’œil sur le trajet.

Vêtu d'une chemise claire ouverte de deux boutons bien dégueulasse et d'un jean qui tiendrait debout si je le posais au sol, j'avance à travers les rues en couvrant mes flancs. D'après ce que j'ai compris, plusieurs groupes se sont installés dans la banlieue de Seattle et je n'ai pas l'intention de venir les déranger. Survivre tout ce temps pour se prendre une balle dans le crâne, ce serait con. Je n'ai rien contre le fait de mourir mais j'aimerais en tirer une certaine gloire. Ne pas me présenter devant Saint-Pierre avec pour seule excuse de ne pas avoir regardé sur ma gauche avant de traverser la rue.

Sans réellement m'en rendre compte, je fatigue de plus en plus. La solitude, c'est bien mais je suis obligé de tout faire moi-même, je ne délègue rien et je dors très peu. Je n'ai plus vingt ans. Quelques fois, je flanche, je vacille. D'autres fois, je marche dans une direction sans réellement savoir où je vais. Je ne perds pas la tête, c'est juste la fatigue qui me fait oublier, souffrir ou divaguer. Arrivé dans le quartier de Bellevue, je fixe au loin un centre commercial. C'est mon objectif. La fatigue, encore elle, me fait focaliser ce bâtiment en oubliant tout ce qui se passe autour de moi. J'en oublie le revenant sur ma droite qui se jette sur moi et qui, heureusement, se loupe. J'en oublie de prendre mon couteau en main, le laissant dans ma botte droite. Et finalement, j'en oublie de progresser lentement jusqu'à me retrouver surpris et braqué par une très charmante créature. « Merde... » En joue, je n'ai d'autres choix que de lever les mains vers le ciel en la fixant, droit dans les yeux. J'ai pour ordre de ne pas bouger mais je ne suis pas du style à écouter les ordres. J'ai déjà les mains en l'air, je juge que ce n'est pas si mal. Du coup, je continue à avancer, doucement. Quelques mètres nous séparent toujours. « Je n'ai rien à te filer, 'pas eu le temps de faire les courses. » lui lançais-je avec un aplomb qui m'est propre. « Par contre, je me rendais justement au centre commercial. Si t'es cool et que tu me laisses passer, je peux te ramener des bonbons ou du chocolat. T'es une femme, t'aimes forcément le chocolat, non ? » L'art et la manière de balancer mes vannes foireuses au mauvais moment. Je ne sais pas sur qui je suis tombé. Après tout, peut-être qu'elle a le même humour que moi. Peut-être que je viens de trouver mon âme sœur... ou mon bourreau, c'est selon.

Les situations cocasses et moi, on commence à devenir copains. Je rêverais de pouvoir m'attabler à un bar et commander des whiskys jusqu'à ce que je puisse tous les vomir. Déconner, rire, gueuler. Non, tout ça, c'est derrière moi. Au lieu de ça, je me retrouve face à une femme qui dirige le canon de son putain de flingue sur ma tronche. Y a mieux comme approche mais là, il me semble que je n'ai pas trop le choix. Je dois faire avec et pour se faire, elle me demande de ne pas bouger. J'essaie de tester ses limites, sa force de persuasion, comme un gosse. J'avance doucement, je fais des petits pas mais elle ne se prive pas de me rappeler à l'ordre. Apparemment, elle a l’œil et elle a sûrement déjà du se faire berner par un pauvre mec de mon genre. Je stoppe ma progression en restant les bras en l'air, juste devant elle. J'essaie de la fixer, de jouer de mon regard mais ça ne fonctionne pas. Il faut dire qu'avec la tête que je trimbale depuis quelques semaines, je ferais même peur à un cochon. Elle me crie alors de l'écouter sous peine d'en perdre la vie. S'est-elle déjà demandée si j'y tenais à cette vie ? Je ne pense pas. Jolie, plutôt vive mais pas vraiment perspicace.

Je ne bouge toujours pas et je commence à trouver le temps long. Mes bras ne tétanisent pas encore mais rester ainsi au milieu de la rue, ça va un moment. Je m'impatiente, je déteste rester immobile. Je sens qu'elle réfléchit mais je suis tellement concentré sur elle que je n'entends pas la bestiole qui se rapproche de moi, dans mon dos. Encore une fois, la fatigue doit faire son petit effet. « J'sais pas ce que t'as... » Ma remarque se coupe nette au moment où elle me dit de me baisser. Elle gueule si fort que je ne prends pas le temps de réfléchir et je fléchis les genoux jusqu'à voir ce couteau qui me survole de près pour venir se planter entre les deux yeux du rôdeur. Sur le coup, je ne comprends pas ce qui se passe. Comment a-t-elle pu réussir un pareil coup ? Je veux bien qu'elle soit taillée pour la survie, qu'elle ait une dégaine de guerrière mais le lancer de couteau... On me l'avait jamais faite celle-là. Apparemment, je suis pas tombé sur un clown. C'est bien ma veine. Toutefois, j'essaie de garder la tête haute. « Mouais, pas mal. Tu me l'aurais dit, je m'en serais chargé. » Ne jamais reconnaître qu'une femme a du talent, c'est la meilleure manière de vous faire marcher dessus.

La tension retombe légèrement. Je suis face à Xéna la guerrière, elle aurait pu me laisser crever mais elle ne l'a pas fait. Je ne la considère pas comme une alliée mais le principal, c'est que je ne la considère pas non plus comme une ennemie. La belle indigène se rapproche pour récupérer son couteau et j'en profite pour baisser les bras, doucement. Pas de geste brusque, je veux pas qu'elle m'embroche. J'allais lui demander ce qu'elle foutait là et si elle avait un groupe mais je suis coupé dans mes pensées. À une dizaine de mètres de nous, il semble que les petits copains de sa cible aient décidé de venir le venger. Merde. Un, deux, trois...six. J'en compte six. Les rôles s'inversent, elle se trouve maintenant face à moi et les revenants sont dans son dos. « Euh... Tu devrais te retourner et me donner l'autorisation de bouger, ça risque de partir en sucette là. Finalement, tu l'auras eu ton putain de bonbon ! » lui lançais-je sans marquer le trait humoristique. Les six avancent vers nous mais au moment où elle se retourne vers eux, un septième qui s'était glissé entre les voitures apparait sur son flanc droit. Elle ne peut pas le voir donc je réalise à mon tour ma bonne action en la prenant par le bras et en l'attirant vers l'arrière, à côté de moi. Sans réellement réfléchir, je sors mon flingue de son étui de poitrine et je vise, droit devant. Je désigne les têtes, une à une, sans pousser la queue de détente. « J'ai cinq balles, ça va être chaud. Toi ? » Sept revenants devant nous et peut-être un peu plus derrière les bagnoles. Si on ouvre le feu, on risque d'en rameuter d'autres. Les cadavres ambulants sont tous habillés en blouse blanche. L'un d'eux possède un sac en bandoulière, un sac médical. Intéressant mais trop risqué. À vue de nez, on a moins de dix secondes pour prendre une décision et je compte bien sur Robine des bois pour la prendre.

Deux balles, c'est sûr qu'on va pas aller loin. Le raisonnement est plutôt logique. Une balle par revenant en admettant qu'elle soit aussi bonne avec un couteau qu'avec une arme à feu. Le soucis, c'est qu'il faut aussi compter toute la famille qui reste à l'affût du moindre bruit. Elle recule et je recule avec elle. Le septième, le petit malin, est le plus proche de nous. Mon doigt chatouille la queue de détente mais ne cède pas, je lui aurais bien mis une balle. Je suis fatigué, je suis con mais je reste lucide. Je ne suis plus seul, nous sommes deux, à mon grand désespoir. Seul, j'aurais tenté un petit coup de bluff et j'aurais eu plus de chance de m'en sortir. Je ne connais toujours pas son prénom, ni son âge, ni rien à vrai dire. Elle m'a sauvé la vie et je lui ai rendu la pareille. Dans ce nouveau Monde, il faut croire que ça suffit pour se faire confiance. Toutefois, je ne baisse pas ma garde, je laisse un œil traîner sur ses faits et gestes. J'ai pas envie de me prendre un couteau dans le dos.

« Il serait peut-être plus sage d'aller discuter ailleurs, non ? » lui lançais-je en gardant ma ligne de mire sur la tronche du premier rôdeur. Là, pour le coup, je ne regarde pas vraiment ce qu'elle fait. Je suis concentré sur ma visée mais aussi sur mes pas. Ce serait con de se ramasser la gueule par-terre en essayant d'échapper à une orgie de revenants. Ma charmante rencontre finit par s'adresser à moi. Sur le coup, je ne comprends pas. Après coup, je me dis qu'elle a un plan. Par contre, quand elle agit, j'ai juste envie de recentrer ma mire sur son visage et de vider mon chargeur. Jolie, habile mais complètement conne. Pourquoi ouvrir le feu sur un revenant alors qu'il n'est pas seul ? N'étions-nous pas censés être discrets en pleine ville ? Ils peuvent sortir de n'importe quelle cachette, bagnole ou bâtiment. Clairement, elle nous fout dans la merde. Elle ME fout dans une énorme merde. « T'es sérieuse ? C'est quoi ça ? » Je crie et je m'en fous. On est pas à une détonation près. Ses deux balles ne sont pas passées inaperçues. Une dizaine de morts montrent leur visage derrière les voiture. Les premiers se mettent à nous poursuivre alors que j'enquille mon demi-tour pour la suivre.

Je ne calcule plus rien, j'ai deux kilomètres à faire avant de poser mon cul dans sa voiture. Je suis rincé, j'en ai marre de me battre mais là, il est question de vie ou de mort. J'ai déjà vu suffisamment de vivants se faire bouffer par des morts pour ne pas vouloir y passer. Le dernier en date, un dénommé Steven. J'en viens même à la doubler sur la route en enjambant le capot d'une voiture sinistrée. Lorsque je me retourne pour apercevoir ma partenaire d'infortune, elle me désigne sa voiture garée à quelques dizaines de mètres. Je ralentis brusquement pour la laisser passer devant et, astucieusement, je reprends sa poursuite en ouvrant à la volée le maximum de portières. Quelques fois, avoir passé la quarantaine a ses avantages. Je n'ai plus la même fougue mais je compense par la cervelle. Les portières ouvertes les ralentissent et nous laisse une certaine avance qui nous permettra de rentrer, s'installer et démarrer la voiture. À bout de souffle, à quelques mètres de la voiture, j'ouvre à nouveau toutes les portières que je peux afin de lui laisser le temps. Je lui en veux toujours d'avoir fait n'importe quoi mais il ne s'agit plus d'elle, il s'agit de moi. J'attends le bruit de sa portière qui claque pour reprendre et finir ma route en ouvrant la mienne et en la claquant derrière moi. « Allez, roule ! » Les premiers zombies parviennent à poser leur pattes dégueulasses sur le pare-choc arrière quand elle démarre et qu'on parvient à se tirer de ce merdier. Je respire enfin et j'ouvre la fenêtre en posant ma tête contre le siège. « T'es tarée complet ou t'avais juste besoin de faire ton footing ? Pourquoi t'as tiré ? On avait largement le temps de faire demi-tour et de s'échapper tranquillement... » J'espère pour elle qu'elle a une bonne excuse ou qu'elle saura se faire pardonner. Avec ce sprint, je viens de perdre cinq ans d'espérance de vie.