« Du ménage dans le district 3 ! » La voix du milicien retentit. Tasya est là depuis tôt ce matin. Elle est dans la file d'attente devant la barricade qui mène aux districts supérieurs dans l'attente d'un potentiel petit boulot pour la journée. Un homme propose des petits jobs suivant les besoins des plus riches et c'est aux disgraciées de se répartir les boulots. Les annonces sont diverses : du ménage, de la garde d'enfants, du jardinage... Plusieurs personnes sont devant elle mais aucune ne semble motivée pour se rendre dans le district 3. C'est compréhensible, le district 3 est celui des militaires et aucune disgraciée n'a particulièrement envie de se frotter à l'un d'eux.

La mexicaine hausse les épaules, hésite puis finit par lever la main. « J'y vais ! » lance-t-elle. La brune ne crache sur aucun boulot, c'est le seul moyen d'obtenir quelques tickets de rationnement. Phoebe est obligée de se prostituer toujours plus pour compenser le nombre de personnes qui sont hébergées au sein du bordel, seul abri un peu sûre du coin. D'abord, Ray et Tasya s'étaient jointe à elle, puis Harper, Hoani et maintenant cette fameuse Amalia. Alors oui, pour soutenir sa meilleure amie, la mexicaine est prête à prendre toute sorte de petit boulot. On la fait sortir du rang, on lui donne une tenue propre de la couleur des servantes et c'est parti.

Tandis qu'ils marchent en direction du district 3, le regard de la mexicaine scrute les alentours. C'est toujours étrange de quitter le bidonville. Elle laisse un monde de misère pour rejoindre un autre monde, plus beau, où les haies sont taillées, les allées entretenues, les maisons coquettes et fleuries. Au bidonville, la majorité des personnes vit à la rue, dans des tentes quand ils ont la chance d'en avoir mais souvent au sol, à la merci des intempéries. Les crimes y sont fréquents, rien n'est sécurisé comparé à ici. Elle prend une grande inspiration et c'est un parfum de fleurs qui lui vient. Elle a l'impression d'être dans une autre vie, un autre monde, mais lequel est réel, le sien ou celui-ci ?

Le milicien chargé de l'accompagner la tire de sa rêverie. « Avance plus vite » Sans répondre, Tasya presse le pas. « Et réponds moi quand je te parle » Il se retourne et lève sa matraque. Le coup part alors qu'elle ne s'y attend pas. Elle laisse échapper un gémissement de douleur en se tenant la pommette où perle déjà un peu de sang. Ce n'est pas la première fois qu'un milicien se permet ce genre d'excès de zèle. Les disgraciées ne sont rien, elles ne sont pas considérées comme des êtres humains et aucune loi ne les concerne. Ils ont tous les droits sur elles, alors certains en abusent. Sans rien dire, elle presse le pas jusqu'à une petite maison : celle de son employeur du jour. Le garde frappe à la porte et se recule tandis qu'elle patiente devant, légèrement anxieuse.

Tasya reste quelques secondes indécise devant la fiole et le tissu qu'il lui tend. Elle jette un regard confus au milicien qui l'accompagne, mais il ne prend pas la peine de lui répondre ou de la regarder. Il se contente de tourner les talons dès qu'il en a l'occasion, grommelant qu'il vient la chercher d'ici 2 bonnes heures. La mexicaine vient donc imbiber le tissu avec l'alcool comme le militaire lui a expliqué. Une grimace de douleur vient déformer ses traits lorsque le chiffon se retrouve au contact de sa blessure, mais elle ne dit rien. Tasya se garde bien d'en boire une gorgée, si l'alcool est toléré de manière très raisonnable pour les hommes, ce n'est pas le cas pour les femmes et encore moins pour les disgraciées évidemment. « Merci » souffle-t-elle en lui rendant ce qu'il lui a prêté.

Elle rentre à sa suite, jetant un petit regard curieux aux alentours. Elle aura l'occasion de visiter la maison de toute manière vu qu'elle va y faire un peu de ménage. L'intérieur n'est pas vraiment décoré, très peu meublé. Elle ne devrait pas avoir trop de travail. « Tasya » murmure-t-elle lorsqu'il lui demande son prénom. La mexicaine se garde bien de lui demander le sien, de peur de se montrer trop indiscrète. « Tasya Cruzz » Pour ce que ça compte. Au bidonville, elle a perdu toute identité aux yeux des autorités.

La suite de ses paroles ? Elle vient froncer le nez. « Je ne suis pas une voleuse » rétorque-t-elle à voix basse, un peu vexée. Ce n'est pas parce qu'elle vient du bidonville ou qu'elle est disgraciée qu'elle n'a pas de manière. Elle n'a jamais volé et même affamée comme elle l'est maintenant, on ne la surprendra pas à voler une pomme ou autre dans le garde-manger. Non, elle n'est pas comme ça et ça ne lui serait même pas venue à l'idée. Le militaire ne peut pas savoir ce qui l'a conduit à la disgrâce. Il pense peut-être qu'elle est une voleuse effectivement, une criminelle probablement. « Je ne ferais que du ménage, vous pouvez me faire confiance. » affirme-t-elle. Le militaire verra bien par lui-même qu'elle n'aura pas touché à ses affaires et qu'elle ne lui aura rien volé.

Une friandise ? Est-ce qu'il la prend pour un chien ? Tasya retient un soupir, pince ses lèvres et détourne le regard. L'idée de la récompense par contre, n'est pas tombée dans l'oreille d'une sourde. S'il pouvait se montrer un peu plus généreux que prévu et donner quelques tickets de rationnement en plus, ça lui serait bien utile. « Ces deux pièces là, je dois y faire le ménage ou ce n'est pas la peine ? » demande-t-elle. « Et l'étage ? » Si quelqu'un y dort, est-ce qu'elle doit y monter du coup ? « Et, je ne devrais pas en avoir pour 2h, vous voulez que je fasse le repas aussi ? » Tant qu'à faire, autant qu'il rentabilise bien ces deux heures... S'il est satisfait, il fera à nouveau appel à ses services et elle gagnera de nouveaux tickets de rationnement, c'est aussi simple que ça...

Tasya hoche doucement la tête. Elle doit faire ses preuves et bien, aucun soucis, elle ne compte pas trahir sa parole. La brune n'est pas une voleuse et rien de ce qui est présent ici ne quittera cette maison. De toute manière, il est fort probable que le milicien la fouille à son départ. Elle note les pièces à nettoyer et celle à ne pas faire. Il s’éclipse, probablement pour voir si quelqu'un est encore présent là haut ou non. Son regard le suit jusqu'à ce qu'il disparaisse dans l'escalier.

Pendant l'absence du propriétaire des lieux dont elle ne connait toujours pas son nom, Tasya enroule ses cheveux dans un foulard et se dirige vers le placard où elle trouve tout ce dont elle a besoin pour commencer le ménage. Des chiffons, des produits divers, un balai, une serpillère, elle a, à peu près, tout ce dont elle a besoin. La brune rassemble le matériel et sursaute quand l'homme est de retour derrière elle. « Très bien, merci » souffle-t-elle. Et c'est vers là qu'elle se dirige en premier. Si l'étage est en bazar, autant qu'elle le fasse avant d'être complètement épuisée.

La mexicaine rentre dans une des chambres et contient à grande peine un soupir en voyant le bazar qui y règne. Des vêtements sales au sol, des restes de nourriture dans un coin, l'odeur de renfermé y est forte aussi et lui donne aussitôt la nausée. Elle commence par ouvrir les fenêtres avant de rassembler le linge sale. Faire la petite pièce de fond en comble lui prendra une bonne demi-heure. Elle se dirige ensuite vers la salle de bain où elle met à tremper tous les vêtements sales pour les laver. La lessive faite, elle va étendre le tout dehors avant de se lancer dans l'entretien des toilettes et de la salle de bain. Elle ne ménage pas ses efforts et tente de faire tout le plus consciencieusement possible. Au bout d'une bonne heure, l'ensemble du premier étage est fait.

Elle ne sait pas où est passé l'homme, a-t-il quitté la maison ? Probablement. Tasya commence alors à nettoyer la cuisine. Dans un des placards, elle trouve de la confiture, des biscuits secs et c'est là que tout devient difficile. Son ventre crie famine et elle doit réellement se faire force pour ne pas craquer et dévorer un des gâteaux. Et la confiture, bon sang ! Un peu de sucre ne lui ferait pas de mal. Elle a fondu, perdu tellement de poids depuis qu'elle est arrivée au bidonville mi-septembre. Pourtant, elle nettoie le placard puis remet tout à sa place sans rien prendre. Un soupir lui échappe tandis qu'elle referme la petite porte sur les sucreries.

En faisant la vaisselle, elle est soudainement prise d'un vertige et en agrippant le rebord du meuble, elle fait basculer un verre qui s'éclate au sol dans un grand fracas. Du verre brisé se répand partout autour d'elle. Flûte. Elle laisse échapper un juron en espagnol et commence à ramasser les éclats. Quand la porte s'ouvre, elle relève la tête et souffle, confuse : « Je suis désolée, vous pourrez le retirer sur ma paie » Tasya s'empresse de ramasser les dégâts.

Dessin:

Bon sang, pourquoi doit-elle toujours être aussi maladroite ? Elle peste en espagnol en ramassant les bouts de verre, manque de s'y écorcher les doigts et est interrompu par l'arrivée du soldat. Ainsi, ce n'est qu'un verre d'après ses propres paroles. Doit-elle lui préciser qu'elle a pu être châtiée pour moins que ça ? Elle attrape le balai et la pelle qu'il lui apporte et nettoie les derniers morceaux répandus au sol, puis elle les jette dans la poubelle.

A sa phrase sur la nourriture, elle relève les yeux vers lui. « Si je le pouvais, je mangerai plus, croyez-moi » souffle-t-elle. « La nourriture n'est pas très abondante au bidonville » Tasya hausse les épaules, ce n'est pas pour se plaindre, c'est une simple constatation. Tout est chère et précieux là où elle vit et ils doivent se battre pour tout. Les tickets de rationnement sont rares, les prix sont élevés. Ils n'ont pas de supérette où s'approvisionner comme dans les districts mais sont soumis à ce qu'ils veulent bien leur donner, vendre. Pas grand chose, donc.

A sa proposition sur les biscuits et la confiture, la brune fronce les sourcils. « Est-ce que ça sera retiré sur mon salaire ? » demande-t-elle. Si c'est le cas, elle refusera bien entendu. Tasya a besoin de ces tickets de rationnement. Elle veut à tout prix empêcher Phoebe de faire davantage de passes au motel. Le seul moyen, c'est qu'elle travaille encore plus pour lui épargner ce calvaire. Là, la proposition semble trop belle. Elle se méfie toujours de ce genre de cadeaux. Le soldat précise alors qu'elle n'aura pas de deuxième chance si elle casse un autre verre. « C'est tout à fait clair. » affirme-t-elle.

Elle pose un autre verre propre sur le comptoir et son regard est attiré par le cahier ouvert, juste devant elle. Là, elle y aperçoit un dessin. « Est-ce que c'est moi ? » demande-t-elle en relevant son regard sombre vers le soldat. L'esquisse est très bien faite, reconnaissable, mais ce qui la trouble est la confusion qu'elle peut lire dans son propre regard. Alors, elle a l'air aussi perdu ? Depuis qu'elle est au bidonville, elle évite les miroirs, par peur du reflet qu'elle pourrait y avoir : un fantôme d'elle-même probablement. Par pudeur envers un dessin qui n'était peut-être pas destiné à être regardé, comme un journal intime pourrait l'être, elle détourne rapidement les yeux.